Книга Рецепт из прошлого. Кровь и Роза, страница 16 – Вивьен Ламур

Всё болело. Но это была боль живого человека. Не утопленницы, не той, кто идёт ко дну с судорогой в ноге.

Поднесла руку к голове, проверила: череп цел, волосы сухие, не мокрые. Но ведь я только что… или не только что? Я была под водой. Помнила, как лёд треснул, как вода сомкнулась надо мной, как одежда намокла и потяжелела, потащила вниз. Помнила, как судорога свела ногу, и я билась головой о кромку льда, не находя выхода.

А теперь… сухо. Тепло. И ни одной мокрой нитки.

Огляделась, пытаясь прийти в себя. Рядом, в траве, валялись мои шлёпанцы. В кармане шорт ощущался телефон. Я достала его, нажала на кнопку. Экран треснул. По стеклу пошла паутинка, но подсветка зажглась, и я увидела время.

Прошло всего пятнадцать минут с того момента, как я вышла из посёлка.

Пятнадцать минут.

А там дни. Я сбилась со счёта. Может, неделя или больше. Но здесь прошло всего четверть часа. Очуметь просто…

Я сидела на траве, глядя на море, и внутри всё переворачивалось. Страх, что это был сон. И страх, что не сон. Смотрела на исцарапанные руки и не могла поверить, что эти же руки совсем недавно вытаскивали Митьку из ледяной полыньи.

И вдруг как удар, обрушившаяся волна. Воспоминания нахлынули не картинками, а ощущениями. Руки помнили тяжесть ножа, ритм нарезки: стук-стук-стук по доске. Пальцы помнили, как взбивать белки венчиком-прутиком, как проверять консистенцию крема на водяной бане. Ноздри ощущали аромат розовой воды и пряный, дымный, запах томлёного мяса с уксусом.

Это было. Это не могло быть сном. Сны не дают такого отчётливого, почти осязаемого знания.

Я закрыла глаза и прокрутила в голове рецепты. Птичье молоко: желтки растереть с сахаром, добавить розовую воду, томить на водяной бане до загустения, запечь в яблоках. Чёрный суп: замариновать свинину в уксусе, томить не меньше часа, влить кровь тонкой струйкой, постоянно помешивать.

Всё было здесь. В голове. В пальцах. На кончике языка.

Открыла глаза и посмотрела на посёлок на пригорке. Там, за аккуратными домиками, готовились к финалу «Битва вкусов». Казанцев, наверное, уже нарезает свои идеальные стейки. Жюри точит карандаши, чтобы фиксировать имена фаворитов. А у меня нет ни одного банального блюда. Но есть то, что забыли. То, что не пробовали более двух веков.

Я поднялась на ноги. Тело слушалось с трудом, с ноющей болью в спине и локтях, но слушалось. Отряхнула шорты от налипшей травы и песка. Сунула телефон в карман.

На финале я приготовлю то, чему научилась у Жана. Не копию, а свою версию. Своими руками, по старинной технологии, которую подсмотрела в восемнадцатом веке.

Но для этого мне нужна свежая свиная кровь. И розовая вода.

Я сделала шаг вверх по тропинке. Шла медленно, вдыхая тёплый летний воздух, слушая крики чаек и далёкие голоса из посёлка.

В голове крутился только один вопрос, который останется без ответа до самого финала.

А получится ли?

Глава 10. Битва вкусов

Момент истины настал: сегодня финал конкурса «Битва вкусов». Я стояла у окна, смотрела на суету съёмочной группы и чувствовала, как где-то глубоко внутри всё сжимается в тугой ком. Но я отгородилась от того, что со мной произошло, и сосредоточилась на главном.

На весь процесс участникам отводилось всего два часа, за которые надо было приготовить два блюда, один из которых – десерт. Полная свобода выбора и действий. Важен был лишь результат.