Книга Магистр, не искрите! У меня аномалия, страница 27 – Дита Терми

Взгляд скользит по моему лицу. Медленно. Ощутимо. По лбу, по щекам, по губам. Задерживается. Возвращается.

Внутри всё кричит: «Отодвинься!», «Это неправильно!», «Он твой преподаватель!». Но тело не слушается. Оно хочет быть здесь. Рядом с ним. В его руках.

Я чувствую, как его пальцы чуть сильнее сжимают мою талию. Как большой палец едва заметно гладит ткань формы там, где поясница.

Глаза сами закрываются.

Я жду.

Воздух между нами плавится, искрит, поёт той самой магией, что связала нас в библиотеке. Я чувствую его – каждую эмоцию, каждое напряжение мышц, каждую неровность дыхания.

Его губы приближаются.

Я чувствую это кожей – то самое тепло, тот самый миг, когда между поцелуем и его отсутствием остаются миллиметры.

Ещё чуть-чуть.

Пожалуйста.

И в этот момент карета останавливается.

Рывок. Скрип колёс. Голос кучера снаружи: «Приехали, господа».

Он резко сажает меня обратно на скамью. Отодвигается назад, и когда я открываю глаза, передо мной снова сидит тот самый ледяной магистр Эверхарт, каким я его знаю. Маска надета. Без единой трещины.

— Мы на месте, адептка Вейл, – говорит он ровно, холодно, будто ничего не было. Будто он не держал меня в объятиях секунду назад. Будто его губы не были в миллиметре от моих. – Вам пора.

Я смотрю на него. На это невозмутимое лицо. На пустые глаза. На идеально прямую спину.

И внутри меня что-то закипает.

— Вы… – начинаю я, но голос срывается.

— Я что? – он поднимает бровь. Холодно. Отстранённо. Будто я пустое место.

Я сжимаю кулаки. В глазах щиплет. От злости. Только от злости. Точно не от слёз.

— Ничего, – выдыхаю я, хватаюсь за ручку и вылетаю из кареты, даже не попрощавшись.

Чёртов магистр! Он же хотел поцеловать! Хотел! А потом будто выключился.

Это была бы крупная ошибка. Но где разум, а где чувства? Я бегу по дорожке к общежитию и глотаю слёзы, которые всё-таки начинают бежать по щекам.

Солнце безжалостно палит над стадионом. Мы стоим парами, в чёрной форме, которая, кажется, специально создана, чтобы впитывать максимум тепла и делать жизнь адептов невыносимой. Девчонки вокруг меня то и дело поправляют причёски, парни переминаются с ноги на ногу.

Мне всё равно. После вчерашней ночи меня вообще мало что волнует. Кроме одного.

Эверхарт.

Его руки на моей талии. Его глаза в сантиметре от моих. Его дыхание на моих губах. А потом – эта ледяная маска, это «вам пора», эта пустота, от которой хочется разбить что-нибудь тяжёлое.

Я злая. Я дико, невыносимо злая. На него. На себя. На дурацкую карету, которая остановилась не вовремя. На дурацкую жизнь, которая подкидывает такие испытания. На то, что хочу того, чего ни в коем случае нельзя хотеть.

— Эри! – Лика пихает меня локтем в бок. – Ты слышишь вообще? Препод сказал работать в парах. Мы с тобой.

Я моргаю, возвращаясь в реальность. Магистр Корден – наш преподаватель по боевым искусствам – ходит между рядами, поправляя стойки и давая указания. Обычно он довольно обаятельный тип, с лёгкой улыбкой и расслабленной манерой общения. Но сегодня что-то не так. Он хмурый, как туча перед грозой, брови сведены к переносице, и каждое слово звучит как приговор.

Видимо, у кого-то тоже была тяжёлая ночь.

— Отрабатываем захваты и освобождения, – командует он, проходя мимо нас. – Без активной магии. Только физика и минимальный эфирный контакт. Работаем!