Книга Развод. Коронное блюдо – месть, страница 21 – Саяна Горская

Он отворачивается, собираясь уходить, но останавливается на мгновение.

— Ешь, — добавляет тихо. — Не делай себе хуже.

Он быстро выходит, закрыв дверь за собой. Шум его шагов удаляется.

Я прижимаюсь к стене, чувствуя, как по телу расползается холодный страх. Гнев сменяется отчаянием. Отчаяние плавно перетекает в принятие.

Мозг расслабляется.

Позволяю мыслям свободно циркулировать в голове, выстраиваясь в неровные цепочки идей.

Кто меня заказал?

Левицкий?

Не слишком ли примитивные методы устранения конкурентов для человека, под чьим началом открылась десятая часть ресторанов в стране? Так ли важен для него на самом деле этот контракт, как хотел убедить меня Слава?

Тогда… Муж?

Верить в это не хочется.

И хотя внутри ни любви, ни тоски по нему, только жгучая злость, мне словно ножом по сердцу это предположение.

Вот так вы несколько лет строите семью, бизнес, детей планируете… А потом деньги затуманивают всё человеческое, и муж решает избавиться от тебя. Крайне радикально — наняв каких-то недоделанных головорезов.

Господи, где он их взял? Откуда у Славы вообще такие связи?! Не на Авито ведь он их нашёл…

И во всей этой ситуации радует одно: они не убийцы. По крайней мере, пока.

Чтобы убить человека, нужно иметь стальную решимость и чёткое намерение, а этого я за ними вроде не наблюдала. С ними можно наладить контакт. Можно.

Правда ведь?

Только вот сделать это нужно до того, как от этого самого «заказчика» поступит очередное распоряжение.

Распоряжение, которое может стать для меня последним.

Олеся.

На следующий день я снова сижу у окна, пытаясь поймать хоть какое-то движение за мутным, грязным стеклом.

Ничего.

Как и в предыдущие дни, я остаюсь одна, застряв между страхом и неизвестностью. Ощущение времени здесь стирается, словно я существую в каком-то другом измерении, где дни просто сливаются в одно бесконечное пятно.

Внезапно дверь открывается без стука, и на пороге появляется высокий. Держит перед собой тарелку.

Бросаю взгляд на еду, лишь волевым усилием заставляя себя не скривиться.

— Что это? — Указываю на неаппетитную горку слипшихся разваренных макарон, политых серой жижей.

— Паста, — отвечает не очень уверенно, словно сам понимает, что блюдо далеко от идеала.

Я знаю, что готовит всегда он, поэтому из вежливости решаюсь хотя бы попробовать.

Набираю на вилку немного макарон и отправляю в рот.

Вкус… Боже!

Катастрофа!

Макароны комом встают в горле, желудок сжимается в спазме, но я сдерживаюсь, заставляя себя улыбнуться.

— Соус болоньезе?

Высокий кивает, явно польщённый тем, что я угадала.

— Да, — с лёгким оттенком гордости. — С тушёнкой. Как получилось?

— Неплохо… Для полевых условий. Но в соусе болоньезе важно использовать качественный твёрдый сыр и орегано. Тогда он будет насыщеннее и ароматнее.

Высокий смотрит на меня с интересом. Его манит кухня, я вижу это в неловких попытках превратить простые продукты во что-то неожиданное, и узнаю в этом юную себя.

— Учту. Я этого не знал. Ты умеешь готовить?

— Я шеф-повар. А вы даже не поинтересовались, кого похищаете?

Высокий «легче» и мягче своего сурового напарника. Он намного реже со мной контактирует, и я понимаю, почему. Если бы здесь был он один, я бы уже давно смылась из этого места.

— Ну… Мы… Мы, это самое…