Книга Развод. Коронное блюдо – месть, страница 15 – Саяна Горская

— Я не стыжусь! То есть… Я не испытываю никаких проблем с психикой! Это всё фальсификация, липа, подстава! Вы же понимаете? Частная клиника! Конечно, частная! И купленный врач! Семён Петрович, вы ведь меня знаете уже столько лет!

Он молчит пару долгих секунд.

— Вам бы экспертизу пройти, Олесенька. А сходите-ка вы к врачу. Анализы сдайте. А после — приходите, тогда уж со всем разберёмся. Всего вам доброго, Олесь. Не болейте.

Он кладёт трубку.

Психуя, отшвыриваю от себя телефон и он прокатывается к краю столешницы.

Мои руки дрожат.

Слава мразь! Двуличная, подлая мразь!

Значит, он готовился к этому? Ведь невозможно в одну ночь раздобыть все необходимые документы. Хотя, чего только не творят деньги… Кажется, с их помощью можно сделать что угодно, нужно лишь знать, кому заплатить.

Пялюсь в одну точку на стене, пытаясь найти в этом хаосе хоть что-то неподвижное. Что-нибудь, за что можно зацепиться. И теперь мне становится действительно страшно, ведь если это — не просто фарс, а хорошо спланированная диверсия против меня, я в огромной, нет, страшной опасности!

Нужно срочно пройти психиатрическую экспертизу, желательно в каком-нибудь государственном диспансере, и…

Внезапно под рёбра мне втыкается что-то твёрдое и холодное. Не успеваю даже вскрикнуть от испуга — грубая ладонь затыкает мне рот.

Дышать становится трудно, паника накатывает волной.

— Не рыпайся, поняла? — Голос мужской, хриплый. — А то хуже будет.

Чтобы добавить веса словам, мужчина сильней вдавливает холодный предмет мне в бок. Не сложно догадаться, что тычется в меня сейчас пистолет, поэтому я судорожно киваю, соглашаясь с поставленными условиями.

— Ты идёшь с нами. И чтобы ни звука. Будешь кричать — пожалеешь.

Кричать я бы и не смогла — голосовые связки парализовало от ужаса, а сердце стучит так, словно намеревается проломить грудную клетку и вырваться наружу.

Мужчина убирает руку с моего лица и я, не дыша, медленно поворачиваюсь.

Двое. На моей кухне. Чужие, незнакомые. Их лица почти полностью скрыты в тени глубоких капюшонов, позы напряжённые.

Первый — коренастый, низкий, с густой, но короткой бородой. Второй — высокий и худой, как жердь.

Сжимаюсь, чувствуя себя загнанной в угол.

Бросаю быстрый взгляд, полный надежды, вбок, на набор своих шеф-ножей. Они остры, как бритва, и привычны моей руке. Орудую я ими профессионально. Но даже если бы я смогла добраться до них, с двумя мужчинами мне точно не справиться — ведь это далеко не то же самое, что справиться с куском говядины.

Опускаю глаза на телефон.

Нет. Сомнительно и малоэффективно.

Коренастый, проследив за моим взглядом, слегка качает головой, будто предупреждает меня даже не пытаться выкинуть какой-то фортель.

— Кто вы? — Выдавливаю из себя шёпотом.

Коренастый ухмыляется. Его голос звучит, как металлический скрежет:

— Твой кошмар.

Меня бросает в холодный пот.

Может, это розыгрыш? Чья-то злая шутка?

Но нет, угрожающий вид этих двоих наталкивает лишь на одну мысль — шутить здесь никто не намерен.

— Зачем вы здесь? Что вам нужно? — я стараюсь говорить спокойно, хотя голос выдаёт страх. Мне нужно хотя бы что-то понять, ухватиться за какой-то ответ. Может, тогда я найду выход.

Они не отвечают.

Коренастый снова молча сверлит меня холодным взглядом, а высокий вообще не двигается, словно отлитая из мрамора статуя.