Книга Пленница ледяного замка, страница 17 – Veronika Moon

Лес поглощал их целиком, два всадника, несущихся сквозь непроглядную тьму. Ни лунного света, ни звуков живого мира. Только свист ветра в ушах и глухой стук копыт по мерзлой земле. Итан скакал впереди, его черный плащ развевался как крыло ночной птицы. Он не оборачивался, не проверял, следует ли за ним Марсель. Внутри самого Итана все превратилось в лед. Мысль о ней, об Аделаиде, оставшейся без защиты в замке, теперь была не просто досадной помехой. Это была брешь в его обороне. Уязвимость, которую он сам создал, позволив ей приблизиться.

Когда сквозь деревья показались очертания охотничьего домика, Итан почувствовал, как по спине пробежал холодок. Это были не стены — это был скелет дома: несколько полуразрушенных каменных плит под прогнившей кровлей. Воздух здесь был тяжелым, пропитанным запахом влажного камня, крови и страха. Его страшный кошмар, который он захоронил глубоко в себе.

Марсель первым соскочил с коня. Его движения были беззвучными, плавными, как у хищника, идущего по следу. Он скользнул в черный провал, растворившись в темноте. Итан последовал за ним, его сапоги бесшумно ступали по каменным обломкам. Внутри было еще хуже, чем снаружи. Луна, наконец пробившаяся сквозь тучи, выхватывала из мрака жуткие детали: почерневшие от времени стены, осыпавшуюся штукатурку, груды мусора. И в центре всего этого, сидели две фигуры. На гнилом полу, прислонившись к единственной уцелевшей стене, сидел человек. Его дыхание было хриплым, прерывистым. Каждый вдох давался ему с мучительным усилием. Рядом, прижимаясь к нему всем телом, сидела юная девушка. Ее лицо было залито слезами, а широко раскрытые глаза, полные животного ужаса, были прикованы к высокой темной фигуре в дверном проеме. Раненый Лукас попытался подняться. Но его тело пронзила судорога, заставившая его сдавленно вскрикнуть и снова рухнуть на пол. Итан медленно подошел ближе. Он не приседал, не склонялся — он смотрел сверху вниз, и его взгляд был холодным и безжалостным.

— Лукас Вандербильд, — голос Итана был ровным, без единой нотки вопроса. Просто констатация факта. — Годы ты ускользал от моей стражи. Переходил границы, нарушал запреты. И вот теперь сам приполз ко мне на порог. Есть в этом какая-то... ирония.

— Не... ирония, милорд, — с трудом выдохнул Лукас. Его лицо было бледным от боли. На его груди, чуть ниже ключицы, виднелось уродливое ранение. Края раны были неровными, рваными, и они уже начинали чернеть. — Отчаяние.

— Серое Братство, — Итан произнес это имя так, словно пробовал его на вкус. Оно было горьким и знакомым, как старое вино, которое слишком долго хранилось в погребе.

— Они не легенда, — прошептал Лукас, и в его голосе послышались слезы, но не от боли, а от ужаса перед тем, что он видел. — Они... реальность. Фанатики. Слепые служители древнего культа. Они не просто хотят тебя убить. Они хотят стереть саму память о тебе. Вырвать тебя с корнем из истории. Уничтожить все, к чему ты прикасался.

Итан молчал. И в этой тишине был страшный, невыносимый вес. Каждое слово умирающего падало в эту тишину, как камень в глубокий колодец.

— Они идут сюда, — продолжал Лукас, его голос ослабевал с каждым словом. — У них есть... доступ. Кто-то внутри. В твоем замке. В твоем ближайшем окружении.— Его взгляд стал остекленевшим, он смотрел куда-то сквозь Итана, в прошлое или будущее. — Они всегда начинают с самого слабого звена... с тех, кого ты... кого ты допустил близко. Кто стал твоей... слабостью.