Онлайн книга «Беда майора Волкова»
|
Голова Андрея резко дергается, а потом он начинает заваливаться назад. Кто-то продолжает кричать. Снова хлопки. Андрей лежит у моих ног в снегу, а я не могу оторвать взгляд от красной точки, появившейся у его левого виска. Звук, похожий на вой. Так громко, что меня оглушает. Откуда в этом городе волки? Колени подгибаются, и Андрей приближается ко мне. Или это я приближаюсь к нему. Звук на одной ноте ввинчивается в мозг. Легкие горят, больно. Его глаза застыли в одной точке. Громче, громче, громче… а потом вой затихает. В легких нет кислорода. Я делаю глубокий вдох. Мороз царапается, обжигает. Вой снова повторяется. И только теперь я понимаю, что это кричу я. * * * В карете скорой не свожу затравленного взгляда с воскового лица Андрея. Ему что-то постоянно вкалывают, проверяют рефлексы, светят в глаза. В салоне остро пахнет антисептиком и медикаментами. Фельдшер рядом что-то кричит в рацию, не понимаю ни слова. Машину раскачивает на поворотах, но я боюсь отвести глаза. Кажется, сделай я это, да даже моргни разок, и мой мир окончательно рухнет. Потому что Андрей умрет… С пулевыми ранениями в голову не выживают. «Не жилец», — это первое, что я услышала, когда подоспела помощь, прежде чем отключиться. Пришла в себя уже в скорой. Молоденькая фельдшер отодвинула подальше от лица вату с нашатырем. — Муж ваш? — указала головой на лежащего без движения Андрея, и я, вздрогнув, смогла только кивнуть. Мне не понравилось сочувствие в ее глазах. Так смотрят, когда нет никакой надежды. Стиснув зубы, я утираю с лица застилающие взор слезы. Металлический запах крови вызывает тошноту. Мои белые варежки пропитаны кровью, и я с отвращением бросаю их на пол. Столько крови… Мы с воем и мигалками влетаем во двор, Андрея на носилках тут же увозят, а меня вдруг покидают силы. Если… если он умрет, как я буду жить?! Мне страшно, так страшно, что не получается протолкнуть кислород в горло. Я прислоняюсь к какой-то стене и сползаю на колени, в животе разливается тупая боль… Боже, нет! — Девушка, вам плохо? — рядом на корточки присаживается молодой медбрат и участливо заглядывает в лицо. — Вы с той скорой… стрельба? Не могу вымолвить ни слова, боль все нарастает. — Пойдемте-ка посидим в приемном покое. Может, вам воды? — Меня аккуратно тянут наверх. — Оксан, помоги. К нам побегает медсестра и уводит меня дальше по коридору. — Что… что с Андреем? Она непонимающе смотрит на меня. И я выдавливаю из себя: — Пулевое в голову… — Его сейчас увезли в операционную, вам все врач расскажет… Живот скручивает очередной спазм, и я морщусь от боли. — Вам плохо?! — Оксана помогает мне сесть на лавку и расстегнуть пуховик. — Что-то с ребенком… — кладу ладонь, перепачканную в крови, на живот. — Срочно в гинекологию! Мне успевают поставить капельницу с каким-то раствором, пока я не уплываю в сон без сновидений. Просыпаюсь я с тяжелой головой, едва ли понимая, где я и что происходит. В палату заглядывает та самая Оксана, которая дежурила в приемном покое. — Как вы себя чувствуете? — Сколько… сколько времени прошло? — вместо ответа задаю свой вопрос. — Около часа… Вы только не переживайте, с вашей малышкой все в порядке, постарайтесь успокоиться… — Это девочка? — разлепляю пересохшие губы. — Да, абсолютно здоровая. Махала маме ручкой на УЗИ… |