Онлайн книга «Невинная красавица для чудовища»
|
Что он опять натворил? Кого убил или хуже того… вдруг это кто-то из моей семьи? Но в груди разрастается надежда и четкое понимание, что моих родных он пока не тронул. Пока не тронул. Открываю рот и понимаю, что едва не называю его по имени. Нет, он не должен узнать, что я уже в курсе его истории. — Вам плохо? Ну и пусть ему будет плохо, разве нет? Пусть мучается, заляпав всю спальню своей кровью, пусть захлебывается от боли, пока зашивает себе рану. Но отчего-то тогда я стою как вкопанная, желая ему помочь? — Я могу помочь, — бормочу перед собой. Его спина, на которой четко виднеется японский иероглиф, напрягается. Он без маски, только я не собираюсь смотреть на его лицо. Не посмею. — Я не буду смотреть, — заверяю, — Вы можете скрыть лицо, а потом… Идиотка ты! А вдруг он прихлопнет тебя как муху, вышвырнет на трассу, чтобы меня переехал грузовик? — А разве я тебя звал? — грубо, низким рокотом отвечает он. Глава 16 — Я тебя не звал, — хрипло выдыхает он. Пытается странной, заляпанной кровью, иглой, зашить себе рану. — Я проходила медицинские курсы, — зачем-то бормочу, — Умею оказывать первую помощь. Стою у его кровати, буравлю взглядом его мускулистую, сверкающую под лампами, спину. И вроде бы могу побежать, посмотреть на лицо, которое скрывается в сумраке комнаты, но… Он не хочет. И я не посмею. Вздыхает. Берет с комода какую-то черную тряпку: потом до меня доходит, что это бандана-косынка, которую он повязывает вокруг лица. Мужчина надевает жилетку, натягивает капюшон на голову… — Ну же… Мне не послышалось? Он действительно попросил меня о помощь. Чертик на моем плече кричит во всю: убей его! Перережь ножницами горло. Но отчего-то я не могу так поступить. Осторожно беру из его рук иглу. Кстати, у него красивые пальцы. Аккуратные, длинные… Внезапно вспоминаю, как он этими пальцами ласкал меня… Так, Настя, у тебя совсем крыша поехала? Начиталась дневника его покойной жены и что, все? Он больше не бандит, а герой? Идиотка! Опускаю дрожащие ладони ему на крепкое, влажное от пота, плечо. Слышу короткий вздох. Я прикасалась к нему и раньше, но сейчас будто все как в первый раз. Тогда я желала убить, оттолкнуть, сделать больно… Проделываю несколько осторожных стежков. Наживую, представляю, как ему больно и стараюсь быть осторожнее. А хуже всего, что я совсем не думаю, при каких обстоятельствах он получил это ранение. Ножевое, глубокое… — Вам бы… в больницу. Прикусываю язык и он тоже никак не реагирует. Какая больница примет бандита, верно? Хотя, у таких криминальных авторитетов, как Зверь, должно быть имеется своя клиника. Задумавшись, случайно рву кожу иглой. Ой… — Идешь к женщине — бери плетку, — цокает он, неожиданно для меня цитируя Ницше. Ничего себе! Тот философский труд, что я перечитывала в библиотеке, а потом поражалась, почему закладка не на своем месте. — Так это вы читали мою книгу? — не подумав о последствиях, придвигаюсь к нему ближе, как к близкому другу, с которым можно поговорить о философии. Спускаюсь с небес на землю сразу же после холодного равнодушия, которым одаривает меня мужчина. Не отвечает. И никак не реагирует. А зачем произнес именно эту фразу, я пойму немногим позже, но, признаться, лучше бы не понимала. — Готово, — протираю зашитую рану ватным диском, накладываю бинт. |