Онлайн книга «Как они её делили»
|
Глаза расширяются, брови ползут вверх. В офисе становится так тихо, что слышно, как тикают настенные часы. Спрашивает чуть дрожащим голосом: — Извините, вы Артур Григорян? Она делает упор на мою фамилию. — Да, именно так, — отвечаю как можно спокойнее, хотя внутри все сжимается. — Извините… Артур Мигранович Григорян? — На этот раз она делает упор на мое отчество. — Мигранович, Мигранович. — Я смотрю на нее в упор, не моргая. Лицо ее резко меняет выражение на растерянное. — Эм… простите, но… — Что? — усмехаюсь зло. — Для найма фамилия не годится? Вы же получили мое резюме, неужели не разглядели там фамилию изначально? По ее вытянутому лицу понятно, что не разглядела или не сработала ассоциация. Лицо побледнело, она нервно теребит ручку в руках. — Извините, но мне необходимо позвонить… Милана встает из-за стола, отходит к окну, набирает номер. Говорит вполголоса, но я все равно слышу каждое слово в тишине офиса. Не то чтобы я не ожидал… Однако вздрагиваю, когда слышу настороженный голосок Миланы в трубку: — Соф, сообщи Миграну Аветовичу, пожалуйста, что его сын устраиваться на работу в рекламный пришел… Ага, передо мной сидит… Ну да, ну да, я не нашел ничего лучше, кроме как припереться в компанию отца устраиваться на работу. Потому что это была единственная должность, которая могла хотя бы в теории мне подойти, и за нее обещают не три пачки сухарей, а хоть отчасти приемлемую зарплату. На что я надеялся? Что тихо-мирно проработаю тут хотя бы какое-то время, прежде чем до отца дойдет, где трудится его блудный сын. Хоть что-то успею показать, хоть как-то закрепиться… Глупо было даже предполагать такое. Тем не менее не ухожу, остаюсь на месте, молча наблюдаю за тем, как Милана усаживается на свое место, делает вид, что дико занята разглядыванием чего-то важного в мониторе ноутбука. Атмосфера в офисе становится удушающей. Милана нервно поправляет волосы, избегая смотреть на меня. Постукивает ногтями по столешнице — тук-тук-тук — монотонный звук словно отсчитывает секунды до неизбежного. Кофемашина в углу продолжает тихо урчать, но теперь этот звук кажется неуместно беззаботным. Очень скоро понимаю, чего, а точнее кого мы ждем. Дверь распахивается настолько резко, что створка ударяется о стену. Отец врывается в кабинет, подобно торнадо. Угрюмый, надменный, в безупречном деловом костюме. Он переступает порог широким, уверенным шагом. От него исходит аура власти, которая моментально заполняет весь офис. Воздух становится тяжелым, словно перед грозой. Милана мгновенно выпрямляется, как струна, руки судорожно складывает на коленях. Одним движением пальцев отец выпроваживает служащую из комнаты. Наверное, мне надо начинать перед ним трепетать… Но я даже не удосуживаюсь встать, подать отцу руку, как-то поприветствовать. Вот такое я бесстрашное хамло. Отец обходит стол медленно, демонстративно, словно хищник, который изучает свою добычу. Когда он усаживается за стол напротив меня, даже стул под ним жалобно скрипит. — Что, деньги понадобились, сын? — спрашивает отец свысока. — Так попросил бы, в чем проблема? Не такие уж ужасные у тебя родители. Не такие кошмарные родственники, чтобы руку помощи не предложили… Ага, конечно… Попрошу я, и что потом? Позволю родителям и дальше управлять нашими с Настей жизнями? Чтобы вовсю понукали тем, что мы живем за их счет? Только через мой труп. |