Книга Тебя одну, страница 3 – Елена Тодорова

Публика встречает алчным оживлением — голодными глазами и вспыхивающими в них огнями ожидания. Мужчины не просто требует секса и зрелищ. Своим вниманием они буквально расчленяют меня на части. Атмосфера сгущается, вмиг становится душной, наэлектризованной. Жар почти осязаем — кажется, что блядская сетка моего боди готова расплавиться.

«Это всего пять минут… Всего пять минут…» — подбадриваю себя мысленно.

Начиная двигаться, заполняю выжженную похотью пустоту. С этой секунды тело перестает быть моим. Оно становится инструментом чего-то большего. Чего-то темного, жадно ждущего своего часа.

«I've got no soul to sell[4]…» — очередное попадание.

Практически диагноз.

Каждый мой изгиб — часть гипноза. Каждый взмах — сакральный ритуал. Каждый поворот — хищный вызов. Каждый толчок — бурный выплеск. Каждый взлет — взрыв энергии. Каждое скольжение — фанатичная молитва.

Но не к Богу. Его давно нет в моей жизни.

Раскачиваясь, я вызываю ту самую тьму.

Сцена — мой алтарь. И я жгу. Жгу себя вместе с теми, кто осмеливается на это смотреть.

В вибрациях баса улавливается мистическое шипение огня, обжигающего все вокруг. Я кружусь, раздувая пламя ярче. Дальше. Выше. Сильнее. Поднимаю адский пожар.

Зал горит со мной.

И вдруг…

Все гаснет.

Один взгляд. Прямиком из преисподней. Орудуя, будто демон с кинжалом, пронизывает насквозь. Удар за ударом. Я хватаюсь за грудь. Задыхаюсь. Кричу. Падаю на колени.

«Нельзя! Вставай!» — стегаю себя мысленно.

Рывок, и я поднимаюсь на ноги. Зажмуриваясь, чтобы сбросить этот беспощадный взгляд. Стремительно ухожу в крутой поворот. С неестественной, будто магической, скоростью начинаю вращаться. Все быстрее и быстрее, словно остановить меня может лишь смерть.

— Это потрясающе, — долетает до меня чей-то восторженный возглас.

— Браво! — следует еще более громкое восклицание.

Я открываю глаза, но не вижу ни людей, ни блеска бокалов на их столах, ни света прожекторов, ни мельтешения лазера, ни мерцающего покрытия сцены.

Только его.

Он действительно здесь. Это не бред.

Господи… Он здесь.

Смотрит так, словно заявляет права. Будто существует подписанный кровью дьявольский контракт, по которому я принадлежу лишь ему. Полностью. Без остатка.

Господи… Прости, что обращаюсь к тебе со своей черной душой после всего, что натворила. Но я не знаю, как в одиночку выстоять.

Это не тот Дима, которого я помню из нынешней жизни. Нет. Этот мрачный мужчина вобрал в себя все свои прошлые «я». Каждое из шести воплощений, в которых он лгал, грабил, осквернял, убивал, насиловал и предавал.

Люцифер.

Внутри меня что-то разрывается. Нет, это не сердце… Ему ведь больше нельзя! Но что такое «нельзя», когда я теряю контроль?

Я бы хотела сказать, что оно уже не болит, не боится, не помнит.

Но оно помнит. И оно чувствует. Каждую гребаную секунду.

Уйти от взгляда Люцифера невозможно. Он держит на прицеле. Нашим страшным проклятием. Нашим общим грехом.

Мгновение, и я теряю ритм. Вновь на колени опускаюсь, только бы не сорваться в бездну. Сажусь, раздвигаю бедра. Верхняя часть тела извивается, словно змея — гибкая и опасная. Нижняя — в безумии втирает боль в гладкую поверхность сцены, будто пытаясь оставить на ней невыводимый след.

Ладонь скользит вверх, задерживается на пробивающемся сквозь сетку белья соске, огибает линию подбородка и мягко касается лица. Пальцы уходят в волосы и с дикой страстью тянут за пряди, как это мог бы сделать охваченный желанием мужчина.