Книга Тебя одну, страница 130 – Елена Тодорова

— Сначала скажи, что видела во сне.

— Да, блядь! — выкрикиваю я, сердито ударяя ладонями по простыням. — Ты издеваешься? Так сложно рассказать, а? — нападаю в заглушенной злостью истерике. — В тридцать седьмом меня убили… А в сороковом я уже снова родилась??? — выстраиваю какую-то хронологию. — Зачем?! Ты… — язык будто подворачивается, пока проталкиваю это слово через сжатые зубы. — Ты там снова женат! Дети! — слова сваливаются в бессвязный поток, комкаются, теряют форму.

Воздух заканчивается, я хватаюсь за горло, не замечая того, как по щекам скатываются слезы. Лицо так пылает, что никаких контрастов температур не возникает. Просто осознаю в какой-то момент, что намокает сорочка.

Подхватываюсь, чтобы убежать.

Прочь! Хоть куда!

Но Дима быстрее. И сильнее.

Перехватывает.

Я в ярости бью его кулаками. Без разбора. Вообще плевать, даже если покалечу.

— Пусти! Пусти, сука! — за один этот крик срываю голос.

Но он не пускает. Только крепче держит. Так, что уже не вырваться. Так, что внутри что-то ломается, трещит, рассыпается.

Я наползаю на него, раздираю руками, стискиваю бедрами… Вжимаюсь. Остервенело двигаюсь.

Мне бы вобрать. Поглотить. Разрушить границы.

Кожу саднит от этого безумия. От животного напора. От остроты. От непереносимой близости.

Ему больно. Мне тоже.

Белье намокает, аж липнет. Я продолжаю втираться.

Твердая ладонь сжимает шею, перекрывая воздух. Свирепый язык, раздвигая губы, вторгается в рот.

Столкновение под летящими со всех сторон молниями.

Вспышка. Болезненная. Исступленная. Необходимая.

Вспышка. Бешеная. Хищная. Алчная. Неотвратимая.

Вспышка. Опаляющая. Сжигающая. Неоспоримая.

Я цепляюсь за плечи Димы, ногтями его кожу продираю. С влажным стуком зажимаю его бедрами. Бурно подаюсь вперед. Вбиваюсь, вбиваюсь.

Хочу ближе. Сильнее хочу.

Жар его ладоней расходится по моему телу. Кожа загорается под грубыми прикосновениями. На спине он со скрипом перебирает мои позвонки. На ягодицах отбивает хлесткие шлепки. Сминает, смещает, заставляет ощущать ответную силу. Всю его стальную мощь. Всю суровую непреодолимость.

Захлебываюсь в этом поцелуе. В той глухой и неуправляемой жажде, что нас обуяла.

Злость. Ревность. Тоска. Страх.

Неизменные чувства. Разделить невозможно. Только увязнуть.

Прежде чем стихают первые тяжелые эмоции, между нашими языками возникает вкус крови.

Отстраняясь, смотрим друг другу в глаза с теми же обвинениями.

— Трахни меня, — приказываю я.

— Нет, — отсекает Фильфиневич, возвращаясь в состояние своей ебаной стойкости. — Не сейчас.

Я распаляюсь, начиная снова трястись не только от отчаяния, но и от злости.

— Немедленно!

— Зачем? — орет он в ответ.

Затем, что сон вытянул в мое сознание непереваримое бессознательное.

— Я хочу, чтобы ты кончил, — требую, не сбавляя оборотов. Бью раскрытыми ладонями по плечам. — Слышишь меня? Сейчас! Со мной!

Вижу, что ему не до этого. Но мне так нужно.

Поэтому когда он, спихивая меня, встает, стремительно подаюсь следом и, приземляясь на колени, на лету сдергиваю с него трусы. Хватаюсь за член рукой и сразу же отправляю его в рот.

Дима злится. С хрипом сгребает мои волосы и со всей дури прижимает мою голову к себе. Но после первого же сорванного выдоха отпускает. Сжав мою руку, заставляет подняться. Резко толкает вперед. Только успеваю выставить ладони и кое-как удержаться за стену, он с рыком, который говорит больше о боли, нежели о гневе, разрывает на мне сорочку и трусы. Приклеивает взмокшей и дрожащей грудью к шершавой поверхности.