Книга Злодей моей мечты, страница 47 – Кира Лин

Постель? Он заставит меня прислуживать ему в постели?!

Вилка дрожит в руке, и я спешно откусываю кусок хлеба с фасолью, чтобы не начать грызть ногти.

Доркас тут же поднимает на меня строгий взгляд:

— Ну, жуй быстрее, а то бельё закиснет. Пошевеливайся.

Я открываю рот, чтобы сказать: «М-м-м, вообще-то хозяин ждёт меня в кабинете»… но будто язык проглотила.

Сердце колотится о ребра. А в животе снова разгорается тот тревожный, тёплый огонёк.

И вместо признания я… с готовностью киваю и быстрым шагом, почти бегом, выскакиваю из кухни. Прохожу мимо коридора, где поворот направо ведёт в кабинет Райвена.

Подхватываю с пола увесистую плетеную корзину с грязным бельем и бегу налево, вниз, к прачечной.

Трусиха. Самая настоящая!

Но я ещё не готова к его раздевающему взгляду. К его бархатному, разжигающему пламя внизу живота голосу. К его… прикосновениям.

Я лучше постираю белье и… тихонечко посижу в прачечной до вечера. Вдруг забудет обо мне, а?

Да хоть всю стирку на себя возьму. Лишь бы не идти к нему.

Прачечная прячется в глубине одного из флигелей — каменное полуподвальное помещение с низкими потолками, широкими сводами и окнами-бойницами, в которые едва проникает солнечный свет.

Воздух здесь влажный, горячий и пахнет… всем сразу. Мылом, щёлоком, мокрым полотном, пеплом и капелькой травяного настоя — наверняка Доркас что-то добавила в воду, чтобы бельё благоухало.

Комната большая, с каменным полом и длинными столами, на которых уже лежат стопки отсортированного белья.

Чугунные пузатые котлы с водой весело бурлят в нишах. Над ними струится пар, как в бане. Где-то потрескивает огонь в печи. Всё гудит и шкворчит.

По краям помещения на верёвках развешаны простыни, рубашки, пелеринки, наволочки и… о боги… короткие мужские кальсоны. Много мужских кальсонов!

Отворачиваюсь, заливаясь краской, и сразу же натыкаюсь на гору грязного белья в корзинах. В голове тут же звучит вредный голос Хью: “Добро пожаловать в реальность, барышня Дафна!”.

Вот только барышни не стирают чужие панталоны и кальсоны! Но ничего, теперь у меня новая жизнь, новые интересы. Хех.

Ох, ладно. Дафна, действуй.

Закатываю рукава и подхожу к ближайшему тазу, полному мыльной воды и чего-то серого — то ли рубашки, то ли грязных штанов.

Берусь за деревянную лопатку, похожую на весло, и начинаю методично помешивать белье в котле. Сначала медленно. Потом яростно. Вспоминаю лицо Альрика — жму сильнее.

Вспоминаю маму — полощу с особым остервенением. Вспоминаю взгляд Райвена… и чуть не роняю лопатку в котел. Руки дрожат. Нет, не надо вспоминать дракона! Мысли о нем… мешают сосредоточиться.

Жарко, влажно, тяжело. На лбу сразу выступают капли пота. От пара волосы пушатся, и я чувствую, как завитки выбиваются из причёски и прилипают к щекам. Руки потеют. Спина скользит под тканью платья.

Кожа на ладонях быстро становится розовой, потом красной, потом начинает щипать. И всё бы ничего, но тут в дело вступают вёдра — тяжёлые, полные воды, и эту воду нужно выливать, носить, снова греть...

Пару раз я поскальзываюсь на мокром полу, ловлю равновесие, вздыхаю и продолжаю. Потому что, как ни странно, я чувствую… гордость. Я, Дафна Дамонтер, дочка губернатора, способна справиться с любой работой по хозяйству. Вот, и стирка удалась!