Книга После развода. Спектакль окончен, страница 6 – Милана Усманова

Я смотрела на них обеих. На Лену с ее фальшивым сочувствием и хищным блеском в глазах. На Свету, которая кивала, цокая языком. Они не сочувствовали. Они наслаждались чужой трагедией, смаковали ее, как сладкий десерт. Им было хорошо от того, что не они на моем месте.

— Знаешь, а мне всегда казалось, что вы не пара, — задумчиво протянула Света. — Ну, то есть, ты такая вся правильная, надежная, а он… пф-ф, он же всегда был каким-то поверхностным, что ли. Помнишь, как он рассказывал про свои марафоны? Прям выпендривался.

Да. Я помню. Я гордилась им тогда, своим спортивным, успешным мужем.

— Ладно, девчонки, дайте Даше прийти в себя, — вмешалась еще одна коллега, Ира из бухгалтерии. Она была постарше, под пятьдесят, разведенная уже лет десять как. — Даш, если что, приходи, поговорим. Когда-то я сама через это прошла. Прими совет, не побрезгуй: не опускай руки и не вини себя. Мужики вообще недоразумения, все до одного.

Я кивнула, губы дрогнули в подобии улыбки.

— Спасибо. Девочки, у меня накопилось много задач, надо работать… — я развернулась к компьютеру, включила его, уткнулась в экран. Намек был понят. Лена со Светой переглянулись, пожали плечами и отошли, продолжая перешептываться.

Я смотрела на загружающийся рабочий стол, на знакомый фон с фотографией моря. Мы были там три года назад. Крит. Наш последний отпуск вместе.

«Мы всегда знали».

Неправда. Вы ничего не знали. Вы просто сейчас делаете вид, что знали, чтобы казаться проницательными, чтобы чувствовать себя умнее меня, брошенной дуры.

Я открыла почту и подзависла немного, глядя на внушительное число — триста непрочитанных писем. Я начала пролистывать их механически, не вдумываясь в содержание. Квартальный отчет. Согласование бюджета. Приглашение на вебинар. Все это казалось написанным на непонятном языке.

Телефон завибрировал, пришло сообщение от мамы.

«Дашенька, ты как? Ты ела сегодня? Позвони мне, пожалуйста. Я волнуюсь».

Мама. Я тоже ей написала в тот редкий момент просветления тонущего в отчаянии рассудка. Она приехала, и мне пришлось открыть ей дверь. Мама плакала, обнимала меня, называла Мишу подонком, а потом начала осторожно намекать, что, может, я сама виновата? Что, может, я уделяла ему мало внимания? Мужчинам ведь нужны забота и восхищение, а я, мол, всегда была слишком самостоятельной, слишком занята работой.

Виновата.

Возможно.

Вдруг я действительно недостаточно старалась? Если бы я меньше работала, больше готовила, чаще улыбалась, делала вид, что его дурацкие истории про офисную политику меня восхищают, он бы не ушел? Меня снова затошнило, голова закружилась. Я резко встала, прошла в туалет, заперлась в кабинке. Села на крышку унитаза, обхватив голову руками. Дыши. Просто дыши.

Это не твоя вина. Это не твоя вина. Это его выбор. Его решение.

Но почему тогда мне так стыдно?

Я провела в туалете минут двадцать. Когда вернулась, на столе лежала записка от Лены: «Даш, пошли обедать вместе? Я угощаю». Смайлик. Сердечко.

Нет. Только не это. Только не обед, где она будет расспрашивать про подробности, качать головой и говорить, какая я молодец, что держусь… Я скомкала записку и швырнула в мусорку.

День тянулся бесконечно долго. Время словно загустело, превратилось в вязкую смолу. Каждая минута была маленькой пыткой. Я пыталась сосредоточиться на цифрах, на отчетах, но буквы расплывались, строчки сливались. Я перечитывала один и тот же абзац по пять раз и все равно не понимала смысла.