Книга Девятый муж не нужен, страница 1 – Мила Морес

Я танцую стриптиз на столе. Хмурое офисное здание скупо поддерживает моё сумасбродство. А мужчины, приодетые в дорогие костюмы, восторженно свистят и аплодируют. Они не замечают, что при этом я выкрикиваю далеко не милые словечки в адрес одного известного «костюмчика».

Что довело добропорядочную двадцатидевятилетнюю девушку до подобного? Вероятно, утреннее падение головой об лёд, а ещё… жених, который, как оказалось, давно женат и благополучно воспитывает двух детишек.

А ведь до сегодняшнего дня в моей жизни всё было прекрасно. Любимое дело — выпечка тортов на заказ, жених — по уши влюблённый в меня бизнесмен.

Семь лет благородный Димочка метался между сверхважной работой и мной — наивной девочкой, живущей в другом городе. Семь лет. Семь счастливых лет. Семь чёртовых лет жестокого обмана.

Продолжаю свой истеричный танец. Босые ступни щекочет грубая шерсть, и на миг перед глазами мелькает решётка, а под ногами появляется шкура.

Я танцую на медвежьей шкуре. Ха-ха! Разум спешит удалиться. Ему не нравится, что милая девочка, каковой я всегда была, превратилась в мстительную стерву. А я просто-напросто хочу оттанцевать свою боль. Вытоптать. Пусть даже на шкуре.

Голова совсем отказывает. Я ведь знаю, что никакой шкуры на столе, на который я с разбегу запрыгнула, не было.

— Нам нужна надежда… Маленькая, хрупкая надежда…

Вместо музыки в ушах звучат мужские голоса. Под ногами всё отчётливее проступает шкура.

— Маленькая, хрупкая надежда…

Встряхиваю головой, раскрываю глаза. А лучше бы зажмурилась навеки. Лучше бы пряталась под веками, лишь бы не видеть идеального Дмитрия Николаевича, спешно входящего в зал под руку с женой. Всего пара мгновений — и он бежит ко мне, подчёркнуто бережно снимает со стола.

— Надя! Что ты делаешь, чёрт возьми?! Оденься сейчас же! — великодушный Дмитрий накидывает на меня свой пиджак, стягивает его на груди, где уже разодрано платье. — Успокойся, Наденька, мы всё решим. Я не знал, что Лиза тебе напишет, прости, — целует меня в макушку, прижимает к себе. За его плечом стоит жена, но никак не реагирует.

— Отпусти меня, — вырываюсь из рук, которые семь лет были моим щитом. — Отпусти! — бью в грудь, но он лишь сильнее прижимает меня к себе.

Будто и нет никого вокруг. Нас только двое. Димочка меня любит. Вон как обнимает, ласкает, успокаивает. Ему плевать на подчинённых, на законную жену, он любит меня. И я люблю его. Отчаянно люблю. Только не прощу. Никогда не прощу.

Это моя подруга, Женька, может так — простить даже после того, как узнала, что её парень переспал с двоюродной сестрой. А я нет. Измена, ложь, предательство — пути назад нет.

— Маленькая, хрупкая надежда…

— Он третьи сутки бормочет. Никто не откликается.

— Пора признать, что никто не придёт. Мы сами по себе.

— Нужно придумать, как выбраться.

— Маленькая, хрупкая надежда… Всего одна.

Голоса не смолкают, звучат в моей голове, и я отрываю висок от идеального пиджака, оглядываюсь. Подготовленный для корпоратива зал мерцает, и в секундной вспышке я вижу клетки. Множество клеток со всех сторон. В каждой из них кто-то сидит. Я не вижу фигур, но точно знаю, что это живые люди. Вспышка исчезает, и я смотрю на жену Дмитрия. Она мне мило улыбается, немного сочувствует, но больше всё же презирает.