Книга Танец нашего секрета, страница 32 – Алина Цебро

Но это не в моём характере. Я не умираю. Я перезагружаюсь.

— Можно? — голос у двери.

Райан стоит в проёме, костяшки пальцев постукивают по косяку. Спрашивает разрешения войти в свою же комнату. Ирония? Или попытка дать мне иллюзию контроля?

Я могла бы попросить другую комнату. Освободить эту. Но… не буду. Смысл? Если бы он хотел — вышвырнул бы давно. А он этого не делает.

Киваю. Он входит. Останавливается в паре шагов. Я задерживаю дыхание.

Его взгляд очень медленный, скользит по моему лицу: от бровей к скулам, от губ к подбородку. Потом его рука поднимается, будто в замедленной съёмке. Берёт прядь у лица. Перебирает пальцами, как будто проверяя ткань на прочность.

— Ты портишь волосы такими движениями, — бросаю раздражённо, выдыхая резко на его ладонь, будто могу сдуть его прикосновение, как пепел.

— Ты испортила их, когда покрасила, — отвечает он, не отпуская прядь. Глаза поднимаются на меня. — Они были… твоими. Настоящими. Живыми. Отражали твою суть.

Голова, которая последние дни была пустой, как бетонный бункер, взрывается. Мысли в голове, до единой лишь о нём. О том, как он смотрел на меня тогда. О том, как держал за руку, как обнимал, как входил в меня, как смеялся рядом со мной. Как жил… как начинала жить я.

И я рада этому хаосу. Пусть эта любовь — больная, дерзкая, грязная, отравленная. Пусть она жжёт изнутри. Но я хочу его. Всего. Без условий. Без прощения. Просто хочу себе.

— Так ты будешь на меня злиться из-за того, что я теперь брюнетка? — спрашиваю, чтобы скрыть дрожь в голосе.

— А должен?

— А будешь?

Кажется, что мы оба не хотим отвечать на вопросы, просто дышим воздухом вокруг друг друга. И это заводит во мне эмоциональную дробилку. Ту самую, что рушит собственные мысли, тело и кости. Первый его взгляд проносит по моему телу электрические заряды, снимая слой кожи. Второй разгрызает мои мышечные ткани, вливаясь острой магмой внутрь. Третий, тот последний перед тем, как я вгрызусь в него — опаляет абсолютно всё, доходя до сердца. Орган херачит, херачит… херачит. И я просто закрываю глаза, понимая, что мне невозможно больше такое переживать.

Больше так не могу.

После истерики — да, я очистилась. Сожгла всё внутри. Начала с нуля. Но что нужно, чтобы вернуть Райана?

Ничего.

Потому что он не вернётся. Я отдала приказ убить его друга. Даже то, что я сделала до этого. Даже мой обман, даже мои «защитные ходы» — не спасло. Я предала своего мужчину. И потеряла не только доверие. Потеряла его самого.

— Я хочу позвонить Лукасу, — говорю тихо.

Он смотрит на меня. Долго. Потом протягивает телефон. Садится на край кровати.

— Звони.

— Ты будешь тут?

— А что, будете любовными фразочками обмениваться? — уголок губ дёргается. — У тебя две минуты. Потом нас отследят.

Киваю, понимая, что Райан даже не пытается помочь мне найти номер Лукаса… я ведь…

— А как он у тебя забит?

— А ты не знаешь его номер наизусть?

Проверяет… его ведь знаю. Прищуриваюсь, ухмыляясь. Искусно, как же тонко.

— Из всех номеров наизусть помню только отца… твой… и… Грейс.

Последнее имя, задержав дыхание, выдаю. Тяжело понимать, что лучшая подруга больше не моя подруга. И, даже если бы она захотела дружить, я бы не смогла. Не смогла бы. Но я помогаю как могу, не отсвечиваясь об этом. На Райана специально больше не смотрю, чтобы не увидеть реакцию.