Книга Танец нашего секрета, страница 13 – Алина Цебро

А этого… урода… будет легко зарезать.

— Рыжулик — это имя для него, — говорю я, сжимая камень так, что костяшки белеют. — Ты даже не достоин его произносить.

Он усмехается, собираясь открыть свою пасть и снова что-то сказать, но я его опережаю. Не ты тут главный, в каком бы положении мы оба не находились.

— Мой отец мёртв?

Сердце забарабанило, и нет, не от страха, а от осознания, что его действительно может не быть. Отец — каким бы не был, всегда был на моей стороне, хотя мог этого и не показывать. Он всегда отличался от всех отцов в саду, школе, университете. Приезжал на больших машинах и делал такого из себя взрослого важного мужчину. А потом покупал мне вкусняшку. Естественно всё это в перерывах между тренировками.

Папа — жив. Я чувствовала. Но надо было узнать как можно больше перед тем, как избавиться от ненужного громкоговорителя. Потому что голова начинала болеть.

Он подошёл ещё на шаг, потом ещё.

— Мёртв. Мне приказали тебя не насиловать, а убить и бросить на дороге, чтобы кто-нибудь нашёл. Но может тебе хочется поиграть?

Начинает подташнивать от его слов. Он правда решил, что в таком состоянии хоть одна девушка согласилась бы с ним спать по доброй воле? Нет. Это шанс сбежать… или, как в моём случае, убить.

— Конечно.

Прикусываю губу.

Кровь на языке — солёная, знакомая. Это мой якорь. Мой способ не закричать, не сбежать, не упасть.

Придурок на секунду мешкается, он много раз моргает, его лицо вытягивается от удивления и язык проходит по губам. Он оценивающе меня осматривает, словно впервые видит.

— Идея заманчивая, но боюсь меня по следам спермы потом найдут.

Издаю смешок. Господи, ну что за идиот, честное слово. Я даже на грани смерти всегда буду таких призирать. Меня уже убить можно было раз сто, но он всё стоит и сиськи себе мнёт.

— Жаль.

Всё что могу сказать, когда встаю на ноги, пошатываясь. Приложил он меня хорошо, но не до конца. Приподнимаю уголок губ, делая шаг к нему. Парень машинально делает шаг назад, а затем рычит.

— Хватит, пора с тобой кончать.

Я снова делаю шаг вперёд, снова строю из себя бедную и несчастную, и, когда он подходит вплотную и выставляет руку с ножом. Перехватываю, бью по голове камнем. Выбиваю нож, всаживая ему в грудь.

— Ты не солдат, — шепчу, чувствуя, как лезвие входит в плоть. — Ты — мусор. А мусор не заслуживает даже похорон. А знаешь, что отличает отличного солдата от такого как ты? Солдат действует. А поговорить можно и потом.

Разворачиваюсь и бегу.

Снова тишина в голове, пульс в горле, и ноги в кровь. Но я бегу, бегу так, как никогда, так словно за мной в действительности сейчас гонится призрак.

Останавливаюсь.

— Сучка.

Бам….если бы я могла сказать «блядь», я бы сказала. Но он попадает мне по голове тем камнем, которым ему зарядила я. Весь в крови, со злым оскалом и гневным взглядом. Он вырывает у меня нож в ту секунду, когда нас ослепляет какой-то свет.

Надеюсь, это уже смерть пришла за мной. И удивительно, что я попаду в рай, раз свет есть, да? Нет?

Мысли сбиваются окончательно, когда он ударяет меня ещё раз. И я валюсь на землю, больше ничего не ощущая.

Но даже в темноте… я чувствую: мои пальцы всё ещё сжаты в кулак. Потому что я не сдалась. И не сдамся.