Книга Громов. Хозяин теней. 7, страница 97 – Екатерина Насута

А Ворон по коридору ходит.

Взад и вперёд.

Вперёд и обратно. Нервный. Руки за спину заложил, подбородок прижал к груди и губы шевелятся, вот только ни слова не слышно. Сам с собой разговаривает?

Остановился.

Сделал вдох.

И развернулся, резко так. Двинулся прочь, но у одной палаты замер. Прямо видно, насколько тянет его туда, он то поворачивает голову, то отворачивает, наклоняется, уже готовый сделать шаг. И снова выгибается, не способный-таки его сделать. Кстати, почему? И что у нас в этой палате?

Призрак заглядывает.

Обычная.

Просторная. Кровати в три ряда. И заняты лишь несколько. В самом дальнем углу, повернувшись к стене, лежит грузная женщина. Юбки её пышные стекают до самого пола, занавешивая кровать, будто кулисой. Одну руку женщина сунула под подушку, другой, закованной в лубок, она придерживает одеяло и платок.

У окна сидит старушка. Мне видна прямая узкая спина да коса, куцая, что мышиный хвост, и полностью белая. Старушка молится. И судя по дрожащему мареву света, что окружает фигуру её, искренне. Святые с икон, что прикреплены над окном, и те смотрят на неё благожелательно.

А вот женщина в другом углу, в кровати, почти скрытой шкафом, не молится. И не спит. Она дышит сипло и тяжко, и порой заходится в кашле. И тогда Призрак улавливает запах крови.

Острый.

Манящий. И мне приходится одёргивать его, запрещая приближаться. Этот ли запах манит Ворона? Или сияние, что исходит от старухи?

Или вовсе эта третья.

Ворон стиснул зубы и заставил себя сделать шаг от палаты. Из стиснутых зубов донесся то ли стон, то ли шипение. Так, что-то идёт не по плану. Хотя чего это я. В жизни обычно так и идёт, не по плану.

— Егор Мстиславович! — я окликнул его издалека и помахал рукой. — А вы тут? А я вот потерялся.

— Но теперь нашёлся? — произнёс он, правда, как-то раздражённо.

— Ага. И вот, Яра нашёл! Он тут приехал…

— С отцом. Он по делам рода, — пояснил Яр. — И отправил помогать.

— Тогда вам, Савелий, наверное надо…

Ворон осёкся и сглотнул.

Взгляд его затуманился, да и фигура вдруг поплыла, всего на долю мгновенья, но показалось, что вот сейчас он расползётся на две.

Нет.

— Та! — Тимохин голос был громким. — Ар-х!

Братец, до того державшийся тихо, незаметно даже, что при его габаритах было непросто, навис над плечом.

— Ур! — ответила Буча, пусть слышал её только я.

Или не только?

Смотрел Ворон не на Тимоху.

Тень?

Он её видел.

— Егор Мстиславович! — я окликнул его, отвлекая. — Знакомьтесь, это мой… родич. Тимофей. Правда, он слегка не в себе, но не подумайте, он нормальный. Контуженный просто.

Звучало по-дурацки. И если бы Татьяна слышала, точно отвесила бы затрещину.

Но она не слышала.

К счастью.

А Тимоха простит.

— Охотник? — Ворон сделал шаг назад. И я почувствовал его настороженность, а ещё интерес. Или это иначе назвать надо? Тому, что сидело в нём, Тимоха был не просто интересен. Оно тянулось, требовало подобраться ближе, оно заставляло Ворона сделать шаг уже вперёд.

И руку протянуть.

Правда, Тимоха не стал её пожимать, а Буча вовсе фыркнула и отступила, перебравшись на макушку братца. Там и устроилась, щурясь и пофыркивая.

— Ага. Был когда-то. Но теперь уже нет.

— Печально. И что с ним случилось?

— Заболел. Так-то я не особо подробностей знаю. Я дома уже потом появился, когда он болел. А Татьяна рассказывала, что будто бы заказ он взял. Какой-то. Полынью там закрыть или тварь прибить. Мало ли у Охотника работы?