Книга Моя. Искушение мажора, страница 66 – Ника Княжина

— Буду ждать, — хмыкает Богатырёв.

Быстро забираем вещи из комнаты Руслана и спускаемся в машину. А ведь я так и не успела попить воды. Да и вообще кушать уже хочется, о чём вдруг звучно оповещает мой живот. Закусываю губу от неловкости.

Рука Руслана ложится поверх моей.

— Прости, что мы так быстро капитулировали. Не хотел, чтобы ты общалась с отцом, когда он в таком состоянии. Возьмём что-нибудь перекусить по дороге. Любишь кофе с миндалём и карамелью? — на лице парня появляется улыбка. — Обожаю напитки на заправках. Будешь?

Я киваю. Не знаю, люблю или нет, потому что никогда ещё не пробовала ничего такого. Но мне очень любопытен вкус того, что Руслан так сильно обожает. Посмотрю потом в интернете как готовить такой кофе, чтобы как-нибудь его удивить.

А ещё я вдруг отчётливо понимаю, что только что мой парень очень ловко срулил с темы про своего отца. Ведь причина, по которой мы так быстро убежали, не позавтракав, явно не только в том, что его отец ещё не пришёл в себя. На ум приходит внезапное исчезновение Руслана. И куда только он пропал, оставив меня одну в комнате?

Но мы уже едем по городу, а парень завлекает меня в очередную беседу, не давая возможности задать мои вопросы.

Просыпаюсь ночью от грохота. Подрываюсь с кровати и тянусь за битой, которая лежит у меня под кроватью. Первая мысль, что в дом вломились преступники. Вторая — Ксюша в опасности!

Мозг лихорадочно продумывает варианты и понимает. Не то! Сигнализация не сработала. Это кто-то из своих чудит на первом этаже. Тем более, бандюки бы действовали тоньше. Проникнуть в кабинет отца, где есть сейф, взломать код и всё. А не перебудить весь дом, чтобы вызвали полицию и всё сорвалось.

Натягиваю на голый торс первую попавшуюся футболку и выхожу в коридор. Заглядываю к Ксюше. Спит. Тихонько прикрываю дверь и иду к лестнице.

Ещё один удар чего-то тяжёлого об стену и разбитое стекло летит во все стороны. Твою мать! Что за хрень творится внизу?!

Быстро спускаюсь и застываю на нижней ступеньке. Отец бьёт об стену дорогущее выдержанное вино.

— Пап, ты чего?

— Оооо, явился мой наследник, не запылился, — громким заплетающимся голосом говорит предок, а я только морщусь.

Терпеть не могу пьяных. С детства дяди и тёти навеселе просили меня на всяких праздниках прочитать им стихотворение или спеть песенку, а потом долго умилялись и аплодировали. Бред какой-то! Только мама редко пила, а вот отец мог и злоупотреблять, а после её смерти вообще слетел с катушек. Давно он не срывался, я думал, что это пройдённый этап и лечение помогло избавиться от зависимости.

— Зачем ты пил? — переступаю через осколки и иду в кладовку за веником и совком.

Помимо разбитой бутылки, пятен на стене и полу, ещё и полетела картина и теперь сиротливо валяется в мокром пятне, а рама расколота на части. Хорошо, что хотя бы не красное вино, с белым не так убийственно выглядит этот погром.

— Света, зараза, ушла от меня. Вот, погляди!

Отец устраивается на диване, протягивая мне одной рукой лист бумаги, а второй он держит новую бутылку крепкого коньяка. Дьявол, пока я доставал приборы для уборки, он снова залез в бар.

«Прости, но я не могу идти к твоему врачу. Я оставлю ребёнка, а ты можешь подать на развод. Как обустроюсь, пришлю тебе свой почтовый адрес. Лёша, только не сходи с ума, я не поменяю своего решения. Не ищи меня».