Книга Законная добыча, страница 82 – Саша Кей

— Ты можешь сказать что-нибудь?

Не могу.

Отступившая эйфория оставляет после себя ощущение, что я проиграла. Непонятно, где и в чём, но я прям пошла ва-банк и всё спустила.

— Ты сейчас скажешь, что я тобой воспользовался? — раздражённо спрашивает Амир.

Нет, в том-то и дело, что нет.

Вырываю руку, подбираю майку и прихрамывая ухожу в ванную, щелчком замка давая понять, что мне никто не нужен.

На этот раз свет я включаю во избежание рецидивов.

С минуту разглядываю в зеркале своё отражение. Оттуда на меня смотрит лицо женщины, которая, отбросив мораль, отдавалась чужому человеку. Просила о близости, настаивала, позволила ему всё совершенно добровольно.

Признаки падения не скрыть — раздражение на щеке, распухшие губы, отметина на шее…

Мне всё это как-то надо объяснить само́й себе, а уже потом разговаривать с Сафаровым.

Но он явно не собирается дожидаться моего возвращения.

Перед тем как я пускаю воду, из спальни слышен громкий хлопок дверью.

Сначала ко мне вернулся аппетит.

Моральные терзания снова проиграли физиологии.

В который раз.

Приняв душ, я ощутила, что зверски голодна.

Но стоит мне собраться на кухню, как я вспоминаю, что мы с Сафаровым, вообще-то, в квартире не одни. Противная специалистка, Дмитрий… Полный дом народа, а я стонала и кричала, как потерпевшая… О боже! Это Амир — эксгибиционист с камерами в спальне, а я-то нет!

Какой стыд!

Из комнаты я выхожу приставным шагом, готовая метнуться обратно, если мне попадётся хоть кто-нибудь.

Но никто не попался. И вообще, в квартире стоит оглушительная тишина. Даже на кухне, где постоянно кто-то трётся, никого нет. Непривычное чувство, что за тобой не следят.

Правда, стоит мне начать готовить кофе, как я слышу, что входная дверь открывается.

— Амир? Я вернулся, — голос Дмитрия звучит довольно. В ответ на что-то неразборчивое он добавляет: — Отвёз. Нормальная девчуля. Телефончиками обменялись…

Из-за того, что кофемашина начинает шуметь, дальше я не разбираю.

Не отдавая себе отчёта, я на цыпочках иду к кабинету, где окопались мужчины. Встаю за открытой дверью, непонятно зачем, и слушаю.

— … до печёнок. Хрен знает, что такое, — злится Сафаров.

— Вот надо было тебе эту медсестричку потискать. От неё бы точно таких проблем не было, — усмехается Дмитрий.

— Не хочу. Сам развлекайся, пока есть время.

— Да отправь ты эту малахольную домой. Она даже меня нервирует.

— Дим, тебе заняться нечем? — рык Амира сопровождается грохотом задвигаемого ящика. — Что там Марич?

Опасаясь, что меня застукают за подсушиванием, я ретируюсь обратно на кухню.

«Не хочу».

«Пока есть время».

И не собирается отпускать.

Мерзавец. Это, конечно, не новость, но реплики Амира, до сих пор звучащие в голове, злят. Нашёлся барин. Я не его крепостная.

Урчание в животе напоминает, что мы тут на кухне по делу.

В холодильнике до фига продуктов, и я решаю сделать себе салат из огурцов, зелени, авокадо и феты. С голодных глаз нарезаю реально огромный чан. И когда на кухне появляется Сафаров, хлопающий дверцей холодильника с намёком, что он хочет есть, я молча пододвигаю к нему салатник.

Сама я уже налупилась до кругов перед глазами.

Амир берёт вилку и, нацепив пару листьев, прожёвывает. Скривившись, требует:

— Я не коала. Мяса хочу. Запечённого.