Онлайн книга «Ведьмы.Ру 3»
|
Знает. И вместо утраченной плети создаёт новую. А стену убирает сам. Вот так-то лучше. — Ну? И кто готов встретиться? — Хозяин делает шаг, заставляя стену мертвецов застыть. Недоумевают? Та же толпа, что и обычно. Только мёртвая. И ободрённый, он вскидывает плеть. Та с воем рассекает воздух и громко щёлкает, превращая ближайшую фигуру в туман. И вторую. Третью. Вот так-то лучше! Плеть разрывает и гневного парня, и затыкает, наконец, бритоголовую девицу. Сносит голову старику бомжеватого вида… а ведь клялись, что материал отборный. Все вруг. Всегда. Правда, клочья тумана снова сплетаются в фигуры. Ничего. Сил у него много. А будет мало, он… — Что он… Женька! Группу вызывать надо. Группу? Значит, и сюда добрались? Твари. Ярость снова поднимается откуда-то изнутри, и теперь Хозяин не мешает ей. Нет. Слишком долго она копилась. Слишком долго он сдерживался, а теперь вот получил возможность выплеснуть. И плеть вспыхивает чёрным пламенем. Кажется, то переползает на руки, обнимает предплечья, змеями просачивается под одежду, ползёт выше, холодя кожу, покусывая. И та привычно немеет. Справится. Он всегда справлялся. И плеть описывает полукруг, рассекая призрачное воинство. Или… нет? Почему теперь она, являющаяся продолжением проклятого его дара, вместо того, чтобы разить, рассыпается в прах. А мертвецы… оживают? Они берут друг друга за руки, и сплетаясь воедино, образуют нечто… третью силу? Четвёртую? Десятую? Главное, что чёрное пламя скатывается с живой это стены. И уже Хозяин ощущает отдачу. Она бьёт в плечо, выворачивая, заставляя разжать пальцы. Невозможно! И он отступил. На полшага. — Убери их! — рявкнул Хозяин той, которая следила за происходящим. — Ты их сотворила⁈ Убери. — Ты. И улыбается. Тварь! — Я не… я… это просто… чушь, — он отступил ещё на шаг. И обернулся. Сзади тоже стояли мертвецы. И круг их смыкался. И что им всем от него нужно? Он ведь не убивал! — Я не убивал! — крикнул он и снова ударил, вложив в этот удар столько силы, сколько удалось удержать. Но серая волна смерти, рождённая его волей, покатилась, готовая развеять это призрачное воинство. Но, коснувшись хрупкой женской ладони, развеялась. — Хватит, — сказала она. — Этак мы не до рассвета, этак мы до зимы не закончим. И мертвецы, послушные её слову, замерли. Кольцом, через которое не прорваться. Это он понимает. Собственных его сил недостаточно. Но и они в не лучшем положении. С обычным человеком они бы справились. И справлялись. Но он — дело другое. Вот и стоят. Пялятся. Ждут чего-то? Чего? Того, что он раскается? Осознает, что натворил? И сам на себя руки наложит? Не дождутся… — Ну? — Хозяин развеял плеть и поднял руки. — И дальше что? Я, конечно, могу и дальше героя изображать, но смысла в этом нет. Чего вам надо? — Это не им. Это тебе, — женщина стояла за спинами мертвецов, как и те двое. Интересно, а персонал весь положили? Лев Евгеньевич? Вахряков со своими идиотскими схемами быстрого обогащения? Мертвы? Или просто свихнулись? Впрочем, Хозяина устроит любой вариант. Сумасшедшие показаний не дадут, мертвецы тем паче. А вот стихийный прорыв вполне себе впишется в концепцию запрещённых экспериментов безумного гения. И следы скроет. Конечно, остаются пациенты, но они знают не так и много. Да и… всегда можно подчистить. Мертвецом больше, мертвецом меньше. |