Книга Дикая. Я тебя сломаю, страница 32 – Ксения Рокс

Он размахивает руками, слова вылетают рвано. Может быть, он прав. Не скажи я об этом… Да поздно уже пить боржоми.

— Вован, заткнись, — фыркаю я, от его монолога башка трещит. — Иди ищи себе другую жертву и от меня отъебись.

Чувствую, как внутри всё кипит. Мне реально хочется ему въебать, просто потому что нужен выход. Нужен кто-то, на ком можно сорваться.

— А ты чё злой такой, а? — не унимается он. — Отворот-поворот дали, да? Поэтому бесишься?!

— Вован… — я медленно поворачиваюсь к нему. — Я тебе въебу сейчас. Без шуток.

Он смотрит пару секунд, потом хмыкает, но затыкается.

Я сую наушники в уши, вдавливаю их почти до боли, включаю что-то тяжёлое… такое, чтобы грохотало, давило на виски, вибрировало в черепе и забивало мысли к чёртовой матери. Бас бьёт по нервам, гитары режут, вокал орёт, как будто кто-то внутри меня разрывается. Закрываю глаза, глубоко вдыхаю, пытаюсь выровнять дыхание.

Не помогает. Ни хрена не помогает.

Перед глазами… она.

Её взгляд. Холодный, жёсткий, презрительный… будто ножом по коже.

То, как она смотрела на меня, словно я грязь под ногами, случайно наступил и даже вытирать не хочется. Как будто я… ошибка, гребаное недоразумение, мусор, в конце концов.

И самое мерзкое… это ощущение, что моя футбольная карьера… моя грёбаная мечта, ради которой я пахал, терпел, ломал себя, будто уплывает. Медленно, но уверенно. Чем дальше, тем меньше контроля. Я чувствую, как почва уходит из-под ног, как всё, что я считал незыблемым, начинает трескаться. Эта мысль вгрызается в мозг, жжёт, рвёт изнутри, не даёт выдохнуть.

Хочется стены крушить. Ломать мебель. Разнести всё к чёртовой матери, лишь бы не чувствовать это бессильное бешенство.

Сучка.

Дерзкая, наглая сучка.

Но нет. Хрен там. Я не собираюсь просто так сдаваться. Не после всего, что было. Я не из тех, кто отступает, когда что-то идёт не по плану.

Я её добьюсь, дойду до конца.

Сломаю, бля, с тягучим треском.

И буду наслаждаться триумфом, медленно смакуя. А потом получу своё, чего бы мне это ни стоило.

Я засыпаю рывками, будто проваливаюсь и выныриваю обратно. И кажется, что будильник орёт слишком рано, как издевательство. Состояние такое, будто по мне всю ночь катком ездили. Голова гудит, во рту сухо, тело ватное и тяжёлое.

Вовчик молчит. Сидит, хмурится, делает вид, что меня не существует.

Да и хер с ним, так даже лучше. Хоть под ухом никто пиздеть не будет.

К восьми утра коридор медленно оживает. Студенты выползают, как зомби. По лицам видно, что не спал никто. От кого-то за километр несёт перегаром, кто-то выглядит так, будто бухал до последнего и только чудом держится на ногах.

— Студенты! — суетится Сергей Петрович, размахивая руками. — Ну же, поактивнее! Время не ждёт!

Я лениво осматриваюсь… и сразу её вижу.

Дина стоит в конце. Спина прямая, взгляд гордый, непоколебимый. Серый худи, светлые джинсы, волосы собраны в высокий хвост, косметики почти нет. Выглядит обычно, ничего такого.

Но взгляд, сука, сам за неё цепляется, как крючком.

А она… Она даже не смотрит в мою сторону, представляете?!

Словно меня нет. Словно я пустое место.

Полный игнор… и это задевает сильнее всего. Просто пиздец как задевает.

Ничего, дикарка, я найду способ тебя завоевать.

Ты ещё пожалеешь… И пускай ты меня раскусила, пускай ты догадываешься, что это все игра… Окей.