Книга Ищу няню. Интим не предлагать!, страница 30 – Tommy Glub

В углу тикают часы. Ночник продолжает медленно вращаться. Луны и звезды скользят по стенам, по его лицу, по моим рукам.

В половине третьего проверяю ее температуру — тридцать восемь и один.

— Стабильно, — говорю. Голос — шепот. — Должна дальше падать.

— Хорошо, — он трет глаза. Устало. По-человечески. — Это хорошо.

— Вам тоже нужно отдохнуть.

— Я посижу еще.

— Владислав Андреевич...

— Влад.

Я замолкаю. Слово повисает в воздухе — весомое, важное.

— Просто Влад, — повторяет он. Тише.

Просто Влад…

— Ладно, — говорю вслух. Голос не совсем ровный. — Влад.

Он кивает. Еле заметно. В полумраке мне кажется — он почти улыбается.

Может, и важно. Может, это — граница. Та, что до сих пор была между нами. Та, что сейчас стала чуть тоньше.

Глаза закрываются сами собой. Веки — тяжелые, свинцовые. Кресло мягкое, теплое, обнимает со всех сторон. Где-то на границе сознания — мерное дыхание Маши, тихий шорох страниц (Влад взял книгу с полки? когда?), далекий гул ночного города за окном.

Думаю — посижу еще минутку. Послежу. Убедюсь, что все хорошо.

Только минутку...

Но проваливаюсь в сон.

Снится что-то расплывчатое. Свет сквозь шторы — золотистый, утренний. Запах кофе. Чей-то голос, тихий и низкий, который говорит «спи, еще рано».

А потом — прикосновение.

Легкое. Почти невесомое. На границе сна и яви.

Что-то мягкое опускается на плечи. Укрывает. Ткань — теплая, пушистая. Пахнет чем-то знакомым — хвоя? бергамот? — и чем-то незнакомым. Чем-то...

Теплым.

Мужским.

Сквозь сон я понимаю — это плед. Тот самый, со спинки кресла. Кто-то укрыл меня.

Кто-то стоит рядом. Секунду. Две. Три.

Я чувствую его присутствие — как тень, как тепло, как что-то большое и тихое. Чувствую взгляд — на своем лице, на волосах, на руках, свернувшихся под подбородком.

А потом — шаги. Тихие. Осторожные. Удаляющиеся.

Скрип двери.

Тишина.

Я улыбаюсь во сне — сама не зная чему. Губы растягиваются сами, помимо воли. Пальцы сжимают край пледа — мягкого, теплого, пахнущего им.

И проваливаюсь глубже.

В темноту. В покой. В странное, непривычное чувство — что все будет хорошо.

Что я — там, где должна быть.

Просыпаюсь медленно.

Открываю глаза. Моргаю — раз, другой. Кресло все еще обнимает меня со всех сторон, мягкое, уютное. Шея затекла — неудобно спать, свернувшись калачиком. Но почему-то это неважно.

Комната залита утренним светом. Ночник выключен. Луны и звезды на потолке больше не вращаются — просто белые силуэты на голубом пластике.

Маша спит. Щека вжата в подушку, губы приоткрыты, дыхание — ровное, спокойное. Румянец на щеках — здоровый, не лихорадочный. Волосы разметались по наволочке темным пятном.

И Влад.

Он сидит на неудобном, жестком стуле. Голова откинута назад, упирается в стену. Руки сложены на груди. Лицо — расслабленное, непривычно мягкое. Без морщинки между бровями, без напряжения в челюсти.

Он красивый.

Мысль приходит сама — незваная, неуместная. Я отталкиваю ее. Прячу. Запираю на ключ где-то глубоко, где она не сможет навредить.

Встаю осторожно. Плед сползает с плеч — я подхватываю его, складываю. Пальцы задерживаются на ткани чуть дольше, чем нужно. Мягкая. Теплая. Пахнет им.

Хватит…

Выхожу из детской на цыпочках. Коридор — тихий, пустой. Паркет холодит босые ноги. Где мои кроссовки? Кажется, у входа. Ладно… Неважно. Потом.