Книга Опасная для Босса, страница 85 – Tommy Glub, Адалин Черно

Сидим на диване, пьем кофе молча. Но это не неловкое молчание, когда не знаешь, что сказать. Это... понимание. Что слова не нужны. Что они только все испортят. Что мы оба знаем — это последние часы нашего личного рая.

— Соня, — начинает он, и в голосе слышится что-то, от чего сердце сжимается. Но я прерываю:

— Не надо. Пожалуйста. Давай просто... побудем так. — Голос срывается на последнем слове.

Он кивает, понимая. Притягивает меня к себе одной рукой, и я устраиваюсь у него под боком. Голова на его плече, его рука обнимает меня, пальцы рассеянно поглаживают предплечье. Идеально. Правильно.

Слишком идеально для того, чтобы длиться дольше положенного.

Время летит безжалостно быстро. Минуты утекают сквозь пальцы как песок. Вот уже девять, пора собираться. Одеваемся молча, каждый в своей комнате. Воздух между нами становится плотным от невысказанного. Я надеваю джинсы и простую футболку.

Все закончится так и не начавшись.

И только так.

В аэропорту он снова мой босс. Держит дистанцию — ровно три шага между нами, говорит по-деловому, короткими фразами. Маска профессионализма идеально сидит. Только иногда наши взгляды встречаются, и я вижу в его глазах то же, что чувствую сама — сожаление.

В самолете сидим рядом. Он работает на ноутбуке, пальцы летают по клавиатуре, брови сдвинуты в сосредоточенности. Я делаю вид, что читаю журнал. Но буквы расплываются, сливаются в бессмысленные пятна. В голове только одна мысль, бьющаяся как пойманная птица — что теперь? Что будет с нами?

Родной город встречает дождем. Серое низкое небо давит, мокрый асфальт блестит как черное зеркало, холодный ветер пробирается под куртку. После солнечного, золотого Милана кажется, что попала в другой мир. В другую реальность, где не было той ночи.

У трапа нас ждут две машины. Черные, с тонированными стеклами.

— Отдыхай сегодня, — говорит Никита отстраненно. Голос ровный, безэмоциональный. — Завтра в офис к девяти.

— Хорошо. — Мой голос звучит так же пусто.

Он садится в свою машину, даже не оглянувшись. Дверь захлопывается с глухим звуком. Я — в свою, заказанную им. И мы разъезжаемся в разные стороны.

Дома пусто. Подруги заняты. Тишина давит на барабанные перепонки. Бросаю чемодан в углу, он падает с глухим стуком. Падаю на кровать лицом в подушку.

Но я чувствую только запах Никиты на своей коже. Его прикосновения.

Телефон вибрирует — сообщение от Лины:

"Жду полный отчет."

Смайлик добавляет, и сейчас он кажется издевательским. Игнорирую. Не могу сейчас. Не после этой ночи. Не когда внутри все еще горит от его поцелуев.

* * *

Утро вторника приходит слишком быстро. Встаю рано, глаза опухшие от бессонницы. Долго стою перед шкафом, перебирая вешалки. Останавливаюсь на строгом черном костюме — юбка до колена, приталенный пиджак, глухая водолазка. Никакой открытой спины. Никаких декольте.

Никаких воспоминаний о Милане.

В офис приезжаю за пятнадцать минут до начала рабочего дня. Дождь прекратился, но тучи все еще висят низко. Охранник кивает, пропускает. Его взгляд скользит равнодушно — я снова невидимка. Поднимаюсь на этаж. Привычный гул голосов, стук клавиатур, запах кофе…

— Соня! — Марина машет рукой, ее браслеты звенят. — Как Милан? Расскажешь?

— Позже, — улыбаюсь натянуто. Щеки болят от фальшивой улыбки.