Онлайн книга «Кто чей сталкер?»
|
Я закрываю настройки. Ладно. Ладно. Не паникуй. Я ложусь обратно, натягиваю одеяло до подбородка. За стеной мама гремит посудой — значит, еще не легла, да еще и сильно рано. Но я все равно выходить не хочу, я не могу их обоих видеть и слышать, не хочу новых ссор. Папа переключает каналы, звуки телевизора мешаются друг с другом — обрывки новостей, рекламных джинглов, чьего-то смеха. Обычный вечер. Все как всегда. Так почему у меня внутри — как перед грозой? Я поворачиваюсь на бок, подтягиваю колени к груди. Телефон лежит рядом, экран погас. Вспоминаю сегодняшнее утро. Туман за окном. Арс с бумажными стаканчиками. Артем, который рисовал круги на моей ладони… Это было сегодня. Сегодня утром. А сейчас я лежу одна, в своей детской комнате, под одеялом с мишками, которое мама купила, когда мне было шестнадцать, и боюсь. Боюсь, что один случайный лайк с пустого аккаунта может разрушить все. Это же глупо, да? Глупо. Я закрываю глаза. И жду неизвестно чего… 36 глава Просыпаюсь с телефоном в руке. Экран темный, разряженный. Я даже не помню, когда заснула — кажется, где-то между четвертой проверкой уведомлений и пятой волной паники. Последнее, что помню — три часа ночи, потолок в пятнах от уличного фонаря и мысль, тупая, назойливая, как комар над ухом: «Может, он не заметил. Может, он спал. Может, лайки вообще никто не проверяет…» Может. Втыкаю зарядку, жду. Экран оживает — медленно, издевательски медленно. Яблочко, загрузка, заставка, пин-код, и… Ничего. Ни одного сообщения. Ни от Артема. Ни от Арса. Ладно. Это нормально. Еще рано — восемь утра, нормальные люди спят. Я бы тоже спала, если бы не была полной идиоткой, которая вчера тыкнула сердечко с фейкового аккаунта на фотографию парня, с которым переспала… Боже. Зарываюсь лицом в подушку и тихо стону. Может, все-таки не заметил? Лайк висел секунды три — я убрала его почти сразу. Три секунды. Это же ничто, правда? Уведомление могло не прийти. Или пришло и пропало. Или он увидел, но не обратил внимания — мало ли кто лайкает, мало ли каких ботов… Но ник… Вот в чем проблема — ник. Ghost_typing… Телефон вибрирует — сердце подпрыгивает к горлу, но на экране мама: «Вероника, надеюсь, ты встала и уже собираешься завтракать.» Со вчерашнего вечера между нами — холодная война. Я вернулась с базы позднее, чем она хотела, и она начала это… Пассивно-агрессивный родитель это конечно жесть. Судя по тому, что я об этом читала, она вероятно хотела для меня чего-то другого… Другого будущего, возможно, или только готовит мне новые манипуляции. Я не раз с ней ссорилась, но она продолжает говорить о том, что я должна жить так, как хочет она. Ведь я ей должна. Она мне жизнь подарила и в муках рожала… Но… Проблема в том, что я отдельная личность и при удобном случае скорее сбегу, чем буду дальше жить по ее указке. Теперь же мама замолчала — тем самым молчанием, которое страшнее любого крика и упреков. И ушла в себя. Сажусь на кровати, тру глаза. Комната маленькая, знакомая до тошноты — обои в мелкий цветочек, которые я ненавижу с юности, письменный стол, заваленный конспектами, полка с книгами, зеркало на стене, в котором отражается помятое, бледное, невыспавшееся существо с растрепанной косой… Засосы побледнели, но еще видны — два, на шее, и один под ключицей, которые мама, к счастью, не заметила. Я натягиваю водолазку — черную, с высоким горлом — и иду завтракать. |