Книга Между нами лёд, страница 79 – Лиана Райт

— Вы принесли мне чай?

— Ты весь день ходишь так, будто вот-вот начнешь ненавидеть меня всерьёз. Я счел это достойным горячего напитка.

Я тихо фыркнула.

— Это, пожалуй, самый романтический жест, на который вы способны.

Дарен протянул мне чашку.

— Не испытывай мою репутацию.

Я взяла чай. Наши пальцы соприкоснулись, и эта короткая, мимолетная близость снова оказалась опаснее любых слов.

Любовь, как выяснилось, и правда живет в мелочах.

В крючке на платье.

В чашке чая.

В том, как мужчина стоит у тебя за спиной и знает, где молчание скажет больше, чем всё остальное.

Страх всё равно никуда не делся.

Счастье вообще редко умеет обходиться без него, если человек достаётся тебе слишком большим, слишком сильным, слишком не по росту твоего сердца.

Вечером, когда мы сидели у огня в библиотеке — я с бумагами на коленях, Дарен с книгой, которую он почти не читал, — этот страх вдруг снова поднялся во мне так остро, что пришлось отложить перо.

— О чём ты думаешь? — спросил он.

Я усмехнулась.

— Вы стали задавать этот вопрос подозрительно часто.

— И подозрительно редко получаю на него прямой ответ.

Я смотрела в огонь.

Пламя шло по полену медленно, красно-золотыми языками, и в этом движении почему-то было что-то мучительно успокаивающее. Гораздо спокойнее, чем внутри меня самой.

— О том, — сказала я наконец, — что вы всё ещё слишком велики для меня.

Дарен не ответил сразу.

Я знала, как это звучит. Глупо. Почти унизительно. Как будто я сама ставлю себя ниже, меньше, ничтожнее, чем есть. Но дело было не в унижении. Просто иногда любовь делает человека болезненно точным к масштабу вещей.

— В каком смысле? — спросил он.

Я подняла на него взгляд.

— Во всех. Как мужчина. Как имя. Как дом. Как жизнь. Даже как боль, если уж на то пошло. Рядом с вами я иногда чувствую себя... — я запнулась, пытаясь найти слово, которое не звучало бы жалко, — слишком маленькой.

Дарен смотрел на меня очень спокойно. И от этого спокойствия хотелось съёжиться ещё сильнее.

— Это, — сказал он спустя паузу, — довольно странное замечание от женщины, которая за последние недели перестроила мой дом, мой день и, как выяснилось, всю мою жизнь.

Я горько усмехнулась.

— Вы умеете говорить так, что это звучит убедительно.

— А ты — так, будто сама себе не веришь.

Я опустила взгляд.

Потому что, конечно, не верила. Не до конца. Не после того, как видела утром его спину у окна, его стол, его бумаги, его молчаливую привычку быть больше любой комнаты, в которую он входит.

Дарен закрыл книгу и встал.

Я подняла голову только тогда, когда он уже подошёл ближе и опустился рядом со мной на одно колено. Нелепо, взрослый мужчина, архимаг, в жилете, с расстегнутым воротом, на ковре у моих ног, — и всё равно ни в этом движении, ни в том, как он взял мои руки в свои, не было ничего унизительного. Только тяжёлая, неотменимая серьёзность.

— Посмотри на меня, Тэа, — сказал он.

Я посмотрела.

— Ты слишком много видишь во мне снаружи, — продолжил Дарен тихо. — Дом. Имя. Статус. То, как я умею держаться. И слишком мало — внутри. А внутри всё гораздо проще. Я мужчина, который теперь слишком хорошо знает, как звучат твои шаги в коридоре, как ты дышишь, когда сердишься, и как пусто становится в комнате, если тебя в ней нет. Это не величие. Это очень обычная беда.