Книга Только моя, страница 71 – Кристина Зайцева

Шутку поддерживает дружный хохот.

— Кто-нибудь, заберите у него бутылку, – пищит Алена. – Его пьяные приколы – такая пошлятина.

Снова ржач, который я поддерживаю коротким смешком.

На часах почти девять вечера. С учетом того, сколько килограмм благотворительной помощи сегодня перетаскал, мне бы завалиться спать, но я ушел из дома именно потому, что быть в четырех стенах не в состоянии.

Допив пиво, решаю взять еще одну бутылку. Сходив в бар, возвращаюсь на свое место как раз в тот момент, когда Стас с помпой выдает:

— Воу-воу! Чудны дела твои, Господи!

Залипнув на экране своего телефона, листает какой-то чат и объявляет:

— Нормальная на нашем «курорте» движуха. Токарев и Абрамова расстались, тема недели. Тушите свет, господа.

— Кто это? – подает голос Алена.

— Ты их не знаешь… – отвечает ей Карина.

— Король и королева бала, – доступно обрисовывает Стас.

— Какого бала?

— Любого.

Пульс зашкаливает. Стиснув зубы, пытаюсь его угомонить.

Подняв глаза, встречаю сощуренный взгляд Дена.

Антон

Сердце молотит по ребрам, но недостаток информации удерживает на месте, и это дается мне с трудом. Вены лопаются от адреналина, который подскочил в крови, но даже в таком не адеквате я сохраняю ясность ума.

Ден постукивает пальцами по столу и смотрит в потолок с задумчивым видом, на который сейчас мне десятикратно пофиг. Наложенные на меня сегодня утром ограничения конкретно в эту минуту ощущаются так остро, что это выкручивает мне яйца.

Я не уверен, что стану терпеть.

В моей жизни только что случился фундаментальный поворот, я нихрена за себя не ручаюсь. Тот гвоздь, которым Полина прибила меня к полу сегодня утром, я собираюсь выдрать с мясом буквально с минуты на минуту.

Заставляю задницу оставаться на стуле все по той же причине: недостаток информации. Глазами сталкиваюсь с настороженным взглядом Даши. Вибрация телефона в кармане штанов вмиг перечеркивает любые планы на сегодня. И те, что были в голове, и те, что только начали формироваться.

Потому что звонит моя любимая девушка.

Глядя на дисплей, вдыхаю носом до свиста в ушах. Поднеся к уху телефон, резко встаю из-за стола и принимаю звонок.

— Да? – отвечаю, двигаясь к выходу.

— Где ты?

Блять. Слышать ее голос в динамике своего телефона – успокаивающая волшебная таблетка.

Голос напряженный. Натянутый.

Выйдя из кафе, замираю посреди тротуара, впиваясь глазами в плитку у себя под ногами.

— В «Музкафе», – отвечаю хрипловато. – Где ты? – возвращаю ей вопрос, надеясь, что она позвонила не для того, чтобы поболтать.

Она молчит.

Выжигаю глазами дыру в асфальте, слушая тихое дыхание на другом конце провода.

— Я тебе нужен? – подталкиваю. – Сейчас?

— Нужен…

— Где ты?

Ее искрящееся напряжением магнитное поле достает до меня даже через трубку и плюсуется с моей собственной заряженностью. Быть терпеливым мне пиздец как сложно.

— Я на площади… без машины…

— Я тоже.

Она недалеко, но остановок общественного транспорта у меня поблизости нет. Размеренным шагом идти минут пятнадцать…

— Стой на месте, – прошу. – Буду через пять минут.

— Ты возьмешь такси?

— Нет, – я уже начинаю двигаться вверх по улице. – Такси дольше ждать буду.

— Ты что… побежишь? – выпаливает Поля.

— Немного пробегусь.

Она молчит, поэтому говорю:

— Кладу трубку.