Книга Только моя, страница 18 – Кристина Зайцева

Карина подпрыгивает на стуле, когда над ее головой он говорит мне:

— ЗдорОво.

Киваю, складывая на груди руки.

Пока они целуются, смотрю в окно.

Я тоже не отказался бы целоваться. В трусах очередной приход. Ерзаю по стулу, скатываясь вниз и разводя ноги шире. Прогоняя из башки образ пухлых розовых губ, от которого мои просто, зараза, ноют.

— Есть хочешь? – мурлычет Карина.

— Да, – Ден усаживается за стол, пристраивая на нем ноутбук.

— Предпочтения?

— Не-а.

— Ладно, сама что-нибудь выберу, – уходит она на кухню.

— Тачку нашел? – обращается ко мне мой босс.

— Да, пару вариантов. Сейчас поеду смотреть.

— Отлично…

Тачка тоже за счет фирмы. Ляжет на ее основные средства. Своей машины у меня нет, а без нее я не смогу функционировать, когда возьмемся за дело. У Дениса запасы нерезиновые, поэтому мне дали денег на что-то древнее, но на ходу и в исправном состоянии. Ден и сам на арендованной машине сейчас, хоть это и «ауди».

Он грузит меня инфой, и, сжав пальцы в кулак, я пытаюсь вернуть мозгам кровообращение, чтобы не сидеть тупарем, которым в данный момент являюсь.

Сгоняв на такси в область, возвращаюсь оттуда в девять вечера на двадцатилетнем «опеле», который стопроцентно нужно будет отогнать в сервис.

Дома никого. Мать с сестрой на даче.

Слегка вымотался, но не настолько, чтобы ничего не чувствовать.

Я чувствую.

Гребаный голод, от которого никак не могу избавиться.

Стоя под душем, кулаком ударяю по кафельной плитке. Так, чтобы через легкий шлепок по болевым рецепторам выгнать из тела немного тестостерона и напряжения.

Глазами сверлю пространство, сжимая зубы до скрипа.

У меня есть только сраный месяц.

Сраный месяц на то, чтобы мозги поставить на место. Или, твою мать, не поставить.

То, что ситуация до тупого повторяется, я даже не беру в расчет.

— Блять… – хрипловато смеюсь с чувством полного поражения, задирая лицо под лейкой.

Полина

— У Стаса завтра пати на даче. Поедем?

Отклеив глаза от экрана мобильника, смотрю на Захара, который несется по городу на своей «БМВ», пролетая на желтые сигналы светофоров и петляя из ряда в ряд.

Я ненавижу, когда он так делает. Захар отлично водит, но я все равно напрягаюсь каждой мышцей, в ожидании, пока он сбросит скорость.

— Тогда за рулем буду я, – говорю, складывая под грудью руки.

— Да расслабься ты, – посылает мне ленивую улыбку. – Я почти ничего не нарушаю.

— Почти…

На нем серый костюм, состоящий из пиджака и брюк, плюс к этому галстук и белая рубашка. Ему очень идет деловой стиль, он будто для этих костюмов родился, и, скорее всего, этот стиль станет его повседневным на многие годы вперед, ведь он метит в топ-менеджеры лет через пятнадцать усиленного продвижения по карьерной лестнице. Этого ждут от него родители. Да и все остальные. Он и сам настроен на эту цель, и нет ничего, что могло бы ему помешать.

Мать не забывает напомнить мне о том, какая удачная звезда упала в мой карман.

Да, наверное…

Меня слегка швыряет в сторону, когда он делает очередной маневр.

Нам вслед летит сигнал чьего-то клаксона, а я рычу:

— Захар!

— Все в норме, – продолжает упрямо гнать вперед.

Иногда он не уступает мне из принципа. Без необходимости, просто, чтобы показать, что сам принимает то или иное решение. Это проявляется в мелочах, и я не пытаюсь бороться. В нем слишком много любви к жизни и прочих достоинств, которые перекрывают этот маленький недостаток.