Книга Развод. Ты (не) заслуживаешь прощения, страница 38 – Ари Дале

Тяжело вздыхаю, ставлю чашку на подоконник. Медленно сползаю. Когда к стопам приливает кровь, их словно тысячи иголочек начинает покалывать. Едва чувствуя ноги, бреду мимо деревянного кухонного уголка и стола, прислоненного к стене, с тремя стульями, стоящими со свободных сторон. Выхожу в прихожую с бежевыми, блестящими обоями, шкафом для верхней одежды, достигающим потолка, и комодом для обуви. Останавливаюсь у двери. Мне приходится заставлять себя повернуться к ней и заглянуть в глазок.

Желудок тут же ухает вниз. Крупная дрожь проносится по телу. Сглатываю вмиг образовавшейся в горле ком.

— Что ты здесь делаешь? — не узнаю свой голос, настолько хрипло он звучит.

Сжимаю похолодевшие пальцы в кулаки, прислоняюсь всем телом к двери, боясь упасть.

— Я хочу приготовить тебе завтрак, — муж, стоящий на лестничной площадке в джинсах и белой рубашке, поднимает серый пакет.

Смотрю в глазок на мужа и не могу пошевелиться. Такое чувство, что тело онемело, а разум захватили галлюцинации. В реальности Миша просто не мог ничего подобного сказать. Не говоря уже о готовке. За шесть лет брака муж ни разу к необработанным продуктам не прикасался. Он ел либо приготовленную мной еду, либо заказанную из ресторана. Но чтобы самому готовить — никогда.

— Впустишь меня? — Миша приподнимает бровь.

— Нет, — выпаливаю быстрее, чем успеваю подумать. Обхватываю дверную ручку и поднимаю ее вверх, будто это не даст мужу войти в квартиру.

Сердце пропускает удар, когда я вижу, как черные глаза Миши сужаются.

— Люда, открой дверь, — муж сводит брови к переносице. Делаю глубокий вдох, чтобы послать его подальше, как слышу: — Пожалуйста.

Слова застревают в горле. Мне же не послышалось? Что произошло с Мишей? Не помню, когда он последний раз произносил “пожалуйста” и говорил ли вообще. Молчу о том, что муж привык приказывать, а не просить.

— Послушай. Знаю, что после вчерашнего ты не хочешь меня видеть, — Миша тяжело вздыхает, прикрывает глаза. — Я перегнул палку. Сделка с твоими друзьями будет заключена, можешь не волноваться на этот счет… А вот про нас тобой я бы хотел поговор…

— Нас больше нет! — перебиваю мужа, вдавливаю пальцы свободной руки в дверь.

Хочется впиться ногтями в дерево, но вовремя останавливаю себя. Делаю пару мелких вдохов и медленно выдыхаю.

— Уходи, — прошу, умоляющие нотки проскальзывают в голосе.

Я правда не знаю, как общаться с мужем.

— Люд, — Миша трет переносицу. — Давай поговорим? — заглядывает в глазок, но будто смотрит мне в душу. Дрожь бежит по телу. — Ты же знаешь, что мы в любом случае пересечемся. Нам придется поговорить, поэтому давай сделаем это раньше, чем позже, — криво и как-то грустно улыбается. — Прошу тебя, открой дверь.

Все внутри ухает вниз.

В голове словно на повторе звучит:

«Прошу тебя…»

«Прошу тебя…»

«Прошу тебя…»

Этих слов от мужа я точно никогда не слышала.

Сама не понимаю, как так получается, что рука тянется к замку, пальцы обхватывают ключ и поворачивает его.

Вот только, когда я открываю дверь и встречаюсь с черными глазами мужа, наваждение тут же исчезает. Кожа покрывается колючими мурашками, а сердце начинает биться чаще.

Зачем я открыла дверь? Что на меня нашло?

Я же убрала последний физический барьер между нами. Сейчас Мише ничего не помешает вытащить меня из квартиры и увезти куда вздумается.