Книга Ищу настоящего мужа, страница 3 – Ольга Тимофеева

— Лар, я не молодею и не вечен, - тяжелый выдох. - Надо думать о твоем будущем.

— А что с моим будущим не так?

— Я хочу, чтобы ты была пристроена в надежные руки.

— В какие? Нет, подожди… это ты меня замуж хочешь отдать? Как ненужный диван?

— Лара, ты не диван. Ты роскошная тахта, - без тени иронии.

— Спасибо за сравнение. Тогда ты - кресло-качалка.

Папа усмехается.

— Ладно, если серьёзно, то я нашел отличную кандидатуру. Он вдовец. Детей нет. Алименты платить не надо. Зарплата… такая что тебе не надо будет работать. Подполковник, между прочим. Пару лет и полковника дадут.

— Пап, он же старый. Ему сколько, пятьдесят?

— Не пятьдесят, сорок два.

— За него? Он мне в отцы годится.

— Сорок два минус двадцать шесть… шестнадцать. В отцы с восемнадцати записывают. Так что не годится, - сухая арифметика.

Я закатываю глаза так, что, кажется, вижу затылок.

— Пап, ты сейчас серьёзно? Я выйду замуж, когда сама решу.

— Вопрос не в "когда ты выйдешь". Вопрос в том, что я могу этого не дождаться. А если меня не станет, кто о тебе позаботится?

— Давай не будем это начинать, ненавижу такие фразы.

— Лара! - голос становиться металлическим. - Я тебе год назад говорил, что пора. Детей когда рожать будешь?

— Рожу, - отмахиваюсь. - Времени вагон.

— Вагон? - он хмыкает. - Это я виноват, что позволил тебе заниматься чем хочешь. Что в итоге? Ни постоянной работы, ни мужа, ни детей. Даже живешь со мной.

— Если я тебе мешаю, то могу в любой момент съехать.

— Ага, и тогда папа будет платить не за одну квартиру, а за две.

— Пап, у меня есть блог. Я на нем зарабатываю. И я недавно рассталась… - сглатываю.

— Блог - это работа? Завтра интернет отключат, и твой блог в "блох" превратится.

— Мы не в девяностых. Сейчас можно сидеть дома и зарабатывать, - шиплю.

— Чем? Какую пользу ты приносишь?

— Раз подписчиков много - значит, какую-то приношу.

— Ага… Это я ещё не смотрел, что там.

Мы сворачиваем во двор. Дворовые фонари моргают, как больные. Водитель глушит двигатель, мы выходим на улицу. Забираем пакеты с подарками.

— Пап, я не буду жениться с каким-то старым подполковником, - продолжаю, когда оказываемся в лифте. - Это не мое. Я не люблю его.

— Как можно не любить, если ты даже с ним не знакома толком. Вот сходите, поужинаете, узнаешь.

— Тебе прям надо, чтобы я замуж вышла?

— Мне надо, чтобы ты вышла за того, кто будет тебя обеспечивать.

— Аааа… то есть если я захочу по любви, но на бедном, то нет.

— Можем рассмотреть этот вопрос. Но с твоими запросами, бедный не лучший вариант.

— Мы что, в средневековье? - заходим в квартиру.

— Да, - отвечает спокойно. - В моем доме - да.

Бросаю пакеты на пол. Такой вечер испортил!

— Не пойду я замуж по расчету.

— Не пойдешь?

— Нет.

— Хорошо, - неожиданно легко.

Папа снимает китель, аккуратно вешает на плечики.

Молчит. И это молчание напрягает.

— Что "хорошо"? - сдаюсь первой, расстегивая платье на молнии.

— Тогда сдаешь мне все карты, - папа смотрит ровно. - Живешь на свои. Снимаешь квартиру. Работаешь. Как будто меня больше нет. И никаких "пап, закинь на карту".

— Так, да?

— Я просто хочу, чтобы ты посмотрела, как это, когда папы не станет.

— У меня свои есть.

— Свои? - поднимает бровь. - А одежду кто покупал? Телефон кто взял?

— Папа, у тебя сегодня праздник. Зачем ты портишь настроение?