Книга Ищу настоящего мужа, страница 112 – Ольга Тимофеева

Снимаю пиджак, отдаю ему и сбегаю.

Пешком поднимаюсь по лестнице. Мне надо куда-то сбросить это напряжение. Дыхание сбивается. Сердце гудит.

Смотрю на цветы. Не хочу видеть их. Оставляю на подоконнике.

Наконец мой этаж.

Перед тем как зайти, вытираю слёзы и открываю дверь.

— Как сходили? - спрашивает папа из кухни.

— Хорошо, - делаю голос тверже и отворачиваюсь, чтобы не видел лица.

— Чего так рано?

— Пап.…

Разуваюсь неспеша.

— Ладно-ладно. Как в центре? Взяли тебя?

— Да. Медосмотр надо пройти.

Не глядя на него, прохожу мимо.

— Лар… что случилось? С Вячеславом что-то? - внимательно смотрит на меня.

— Нет. Все отлично.

— Есть будешь?

— Нет, мы перекусили, - не глядя на папу, иду к себе.

Закрываю за собой дверь и падаю на кровать. Накрываюсь одеялом с головой и уже не сдерживаясь начинаю рыдать в подушку.

Ну что мне сделать? Как можно заставить себя кого-то полюбить? Ну как?

Закрываю глаза.

И вижу другого.

Губы - не те.

Руки - не те.

Запах - не тот.

Все - не то.

— Лара… выйди. Поговорим, - заглядывает отец.

— Лара… выйди. Поговорим, - заглядывает отец.

Я делаю вид, что не слышу. Лежу лицом в подушку и наматываю сопли на кулак.

— Лариса, - уже тише, но тверже.

— Я сплю, пап.

— Так рано… конечно…

С тяжелым вздохом сбрасываю одеяло. Все равно же не отстанет. Беру салфетку, вытираю лицо, но спасти что-то сложно. Стеклянные глаза, покрасневший нос. Красавица. Конечно…

Выхожу на кухню.

На столе уже заварен мне чай. В контейнере печенье и зефир.

Сажусь на свое место и подбираю ногу, упираясь пяткой в сиденье.

— Чего плачешь?

— Я не плачу.

— Глаза вон красные.

— Пап, ну ничего. Что, плакать нельзя?

— Нельзя.

— ПМС у меня. Котенка бездомного увидела и растрогалась.

— Лара… всё нормально?

Я пожимаю плечами. Беру кружку. Горячие стенки обжигают пальцы. И как будто даже приятно. Хоть какая-то конкретная боль.

— Всё нормально, пап, - отпиваю, - просто грустно. Ушла с работы. Непривычно теперь.

“Ушла с работы”. Как будто я сама ушла. Как будто меня не оторвали оттуда, как кусок присохшей ткани.

— Как будто ты привыкнуть успела за месяц.

Перед глазами - гараж, форма, смех ребят, запах дыма.

Вместо ответа, молча смотрю на отца и глотаю чай, чтобы не думать.

— Ушла с работы… или? - папа смотрит внимательно. - Дело в том парне?

— Я тебе обещала, что мы не будем общаться. Мы не общаемся. Но вот так, - поднимаю пальцы и щелкаю ими, - по твоему щелчку, я забыть его не могу.

— Время необходимо, Ларис.

— Скажи, а если бы тогда твою машину не забрали, ты сейчас к нему по-другому бы относился?

Может, я сама виновата. Надо было не бояться, а выйти, отговорить их.

— Лариса, серьёзно? Ты вот готова за простого пожарного? Ты знаешь, какие там зарплаты? Ты к другому привыкла.

— Ну так буду больше зарабатывать и что?

— Да где ты будешь…

— Придумаю.

— В семьях, где женщина зарабатывает больше мужчины, порядка не будет.

— Слушай… я не могу на тебя такую смотреть. Давай, ты куда-нибудь съездишь, отдохнешь недельку?

— Опять выгоняешь?

— Нет, на этот раз отдыхать, гулять, ни о чем не думать…

— Куда? На курорт?

— На курорт я тебя отправлю в медовый месяц. А пока - съезди в Питер. Или куда придумаешь. На Урал можешь.

— На Камчатку ещё отправь меня.

— Могу на Колыму, - спокойно парирует он.