Книга В разводе. Единственная, кого люблю, страница 43 – Дарина Королёва, Дана Стар

Приходят слова. Я шепчу их, почти не слыша себя:

Мне говорили: время лечит.

Враньё. Время не лечит.

Время просто приучает тебя

носить эту боль тише.

Класть её аккуратнее.

Не на самое видное место,

а в дальний карман,

где она не мешает идти,

но ты всегда знаешь, что она там.

А лечит — не время.

Лечит маленькая рука на щеке в шесть утра.

Лечит голос, который говорит:

«Мама, ты заспалась, а солнце уже вышло!»

Лечит мука на носу.

Лечит пирог, который «просто торопился».

Лечит кот по имени Пирожок

и бабочка, которая улетела.

Лечит — когда ты перестаёшь ждать,

что кто-то придёт и починит.

И берёшь иголку сама.

Нитки кривые, швы неровные,

но это твои швы.

И они держат.

Я записываю в блокнот. Утром перечитаю, переделаю, отнесу на студию. Или не отнесу. Некоторые тексты — только для блокнота. Только для ночи. Только для меня.

Его я больше не ищу…

Не проверяю новости. Не набираю в поисковике фамилию, которую носила шесть лет. Не разглядываю чужих мужчин на улице, пытаясь найти его походку, его разворот плеч, его манеру сжимать челюсть, когда злится.

Раньше — искала. Первый год был невозможным. Каждый тёмный силуэт на улице казался им. Каждый схожий запах парфюма в лифте бил наотмашь. Каждый мужской голос за стеной заставлял замирать.

Второй год стал легче. Не потому что забыла — потому что научилась не трогать. Как учатся не трогать ожог: он есть, он болит, но если не касаться, можно жить.

Третий — отпустила злость. Это было труднее всего. Злость — горячая, она греет. Без неё стало холодно и пусто, и пришлось искать другой источник тепла.

Им стала музыка. И Майя. И Агата. И пирог с корицей по воскресеньям. И бездомный кот у подъезда, которого Майя назвала Леопольдом и которому мы каждый вечер выносим вкусняшки.

Четвёртый — приняла. Не простила, нет. Простить — это другое, это слово из другой главы, до которой я ещё не дошла. Но приняла. Как принимают шрам на теле: он есть, он мой, он рассказывает историю, которую я пережила, и я не обязана его прятать, но и не обязана показывать.

Пятый — стала собой. Не той, что была до него. Не той, что была с ним. Другой. Новой. Собранной из осколков старой и кусков новой, сшитой кривыми нитками, неидеальной, несимметричной, но — собой. Такой, какая есть.

Дмитрий Северов остался в прошлом. Как остаётся город, из которого уехал: ты помнишь улицы, помнишь запахи, иногда он снится, и ты просыпаешься с комком в горле, но ты там не живёшь. Ты живёшь здесь. В кухне, пахнущей корицей, с фортепиано у стены и дочкой, которая верит, что тесто — живое.

Иногда, очень редко, ночью, когда Майя спит и квартира затихает, он приходит. Не сам, а тень, воспоминание, силуэт. Я чувствую его руки — тяжёлые, горячие — и то, как он прижимал меня в темноте, не умея сказать словами то, что говорило его тело. И в эти минуты я позволяю себе побыть той, прежней. Побыть Анной. Побыть женщиной, которая любила чудовище и верила, что под бронёй есть человек.

Потом утро. Шесть пятнадцать. Ладошка по щеке. «Мама, ты заспалась!»

И я снова Мария. Мать. Пианистка. Женщина, которая поёт анонимно и печёт пироги по воскресеньям. Женщина, которая справилась.

Так я думала.

Так я верила — шесть лет, день за днём, по кирпичику выстраивая новый фундамент, новые стены, новую крышу.