Книга Свадьба. В плену любви, страница 23 – Любовь Попова

Мы ж не знаем, что там было наедине.

Ничего. Ничего не было.

Мужчины изменяют, если не дорожат.

Пять лет она дорожила, до самого конца ждала, но сама ни разу не позвонила. А если бы позвонила? Если бы хоть набрала и сказала: "Привет"?

"Привет, Дем, я скучаю".

А я? Я скучал? Скорее, снова и снова пинал дверь, пытаясь достать душу, держа ее, как бы она ни пыталась открыться. Нет, я не скучал, не скучал по разговорам, не скучал по шелку ее волос, по податливости тела, по хриплому: «Еще, Дем», по нотациям и словам: «Да кто так картошку чистит?"

У меня были девушки, я пытался жить нормально, но ни с одной из них не помню стольких подробностей, почти доскональных фраз, ощущений, которые так и не смог повторить.

Я не люблю Асю, потому что нельзя любить самый хуевый период жизни… И я реально не понимаю, как можно его не любить, но скучать так, что нутро выворачивает. Наверное, только благодаря ей я не совсем расклеился и ожесточился, наверное, только благодаря ей я не стал выть, как маленький ребенок.

Что это: благодарность, чувство вины, – хрен знает, но я хочу наладить общение. Если не друзьями, то хорошими знакомыми стать точно.

Выхожу из душа и сразу шарю по карманам. Достаю паспорт Аси. Пока заполнял данные, даже не посмотрел на фото. Ей тут еще четырнадцать. Совсем маленькая, глаза огромные на бледном лице. Достаю ноут и вбиваю: «Ася Чебрец», – ничего. Хотя я был бы удивлен обратному.

Вбиваю в поиске: «Андрей Ремезов», – и тут пальцы покалывает, когда вижу на аве как Ася и Андрей стоят в обнимку. И какого хрена он еще не сменил фото и статус? Учитывая, что Ася теперь Одинцова. Листаю ленту и снова вижу Асю. Фотка сбоку, фотка сзади. Она никогда не смотрит в камеру. Всегда закрывает лицо. Через пару десятков фотографий на этом алтаре замечаю видео. Втягиваю воздух, горло болит, перехватывает, потому что картинка желтая. Очень напоминает тот самый свет, который я так возненавидел в ту неделю.

Открываю запись и зависаю, смотря, как Ася танцует в свободном белом платье. Смеется. И все это не для меня.

После той встречи проходит неделя. Эмоции стихают. Я больше не реву в подушку ночами. Я больше не жду его звонка. Поставлена точка. Страница закрыта. Можно идти дальше? Можно не вспоминать его лицо? Не думать, почему он смотрел так проникновенно? Можно не ощущать его фантомных прикосновений? Не трогать себя, вспоминая о самой яркой эмоции за последние пять лет? Иногда под одеялом… Нет… Лучше закопать эту мысль далеко, спрятать в подвал своей души, чтобы не желать снова ощутить его внутри себя. Когда плоть касается плоти, когда дыхание в унисон, когда кожа трещит от напряжения, а сердце готово взорваться.

Хватит, Ася! Все в прошлом. Живи дальше!

Паспорт мне вернул на днях милый курьер, а потом еще звонил папа, клятвенно заверяя, что он все рассчитал и не ожидал, что директор ЗАГСа уедет. И даже после недели он переживал о том, что мы все еще женаты.

— Пап, не переживай. Демьян наверняка уже греет задницу в своей солнечной Италии. Потом, просто, сходу получу свидетельство.

— Ситуация крайне неприятная. Ты когда домой? Неделю уже не появлялась.

— Пока работы много. Сейчас какой-то завал в суде. Домой прихожу только поспать, – меня дико это угнетает, потому что мы так и не поклеили новые обои.