Книга Черный ворон, страница 14 – Энн Кливз

— Как тебе в школе Андерсона? – спросила тогда Фрэн.

Кэтрин слегка нахмурилась, а потом бросила:

— Нормально.

Несмотря на разницу в возрасте, Фрэн ловила себя на мысли, что они могли бы стать подругами. В Рейвенсвике молодых женщин можно было по пальцам пересчитать.

В машине стало душно – печка работала на полных оборотах. Фрэн зажмурилась, пытаясь стереть из памяти образ тела на снегу, и неожиданно провалилась в сон. Позже она решила, что это был шок – словно выбило пробки. Ей требовалось сбежать от реальности.

Когда она открыла глаза, картина за окном изменилась. Где-то на грани сознания хлопали двери, звучали сдержанные голоса. Но Фрэн оттягивала возвращение в реальность. Теперь она видела отлаженную процедуру: люди в форме двигались с четкой, почти механической слаженностью.

Кто-то постучал в стекло «Ленд ровера» Алекса Генри.

— Как вы, миссис Хантер?

Она увидела лицо мужчины – размытое изображение, словно с картины импрессиониста, искаженное испариной и грязью на стекле. Буйная черная шевелюра, выразительный нос с горбинкой, черные брови. «Иностранец», – подумала она. Кто-то еще более чужой, чем она сама. Возможно, из Средиземноморья. Или даже из Северной Африки. Но когда он снова заговорил, она поняла – местный, хотя акцент смягчен и облагорожен образованием.

Фрэн медленно открыла дверь и вышла. В лицо ударил холод.

— Миссис Хантер? – повторил он.

«Откуда он знает мое имя? Может, старый друг Дункана?» Потом она вспомнила: Алекс Генри наверняка сообщил полиции, кто нашел Кэтрин. Конечно. Сейчас не время для паранойи.

— Да.

Даже здесь, при дневном свете, его лицо казалось размытым, без четких линий. Щетина скрывала контур подбородка, волосы были чуть длиннее, чем положено полицейскому, явно нерасчесанные. Лицо, которое не знало покоя. Он был не в форме, а в тяжелой куртке, а под ней наверняка мятая одежда.

— Меня зовут Перес, – сказал он. – Инспектор. Готовы ответить на несколько вопросов?

Перес? Это что-то испанское? Очень странная фамилия для шетландца. Да и сам он казался странным. Ее мысли снова начали блуждать. С тех пор как Фрэн увидела на снегу Кэтрин, сосредоточиться было невозможно. Полицейские натягивали сине-белую ленту, перекрывая проход в каменной ограде, – там девушка спускалась с холма после школы. Неужели она все еще лежит там? В голове мелькнула абсурдная мысль – Кэтрин ведь холодно. Фрэн надеялась, что кто-то догадался накрыть девушку одеялом.

Похоже, Перес задал еще один вопрос – он смотрел на нее, ожидая ответа.

— Простите, – сказала она. – Не знаю, что со мной.

— Шок. Это пройдет. – Его взгляд был таким же, каким она когда-то разглядывала моделей на фотосессиях: оценивающим, бесстрастным. – Пойдемте. Отвезу вас домой.

Он знал, где она живет. Повез ее, не спрашивая дороги, просто взял у Фрэн ключи и открыл дверь дома.

— Хотите чаю? Кофе? – спросила она.

— Кофе. Почему бы и нет?

— Разве вам не нужно быть там, возле тела?

Он улыбнулся:

— Меня туда не пустят. Пока криминалисты не закончат. Лишние люди только помешают – наследят на месте преступления.

— Кто-нибудь сообщил Юэну? – спросила она.

— Отцу девушки?

— Да, Юэн Росс. Он учитель.

— Сейчас этим занимаются.

Фрэн поставила чайник на плиту, насыпала кофе во френч-пресс.

— Вы ее знали? – спросил Перес.