Книга Метод чекиста, страница 4 – Валерий Шарапов

— Выводы делать рано. Вот закончим осмотр.

И, больше не обращая внимания на меня, двинулся в сторону эксперта, который на дороге нашел какие-то страшно важные осколки.

Понятная ситуация. Смотрят на меня как на паразита. «Мы работаем, а контрразведка дурацкие вопросы задает! Все бдят и из мухи слона раздувают!» Устроить, что ли, им тут разнос или пока рановато?

Рановато, конечно. Я огляделся и в толпе сотрудников, понятых и вообще непонятно кого разглядел того, кому любые версии и выводы по плечу.

Дядя Степа — милиционер. Лучший друг граждан СССР. Вон он, прохаживается в привычной манере. Правда, от канонического михалковского Дяди Степы его отличает совсем уж плюгавенький рост, развязная приблатненная походка и блатная кепочка. Ну а что вы еще хотите от оперативника уголовного розыска?

С одной стороны, хорошо, что я его увидел, — близкая душа все же. С другой — само его присутствие настораживало. Ведь тянул он лямку в отделе по убийствам Московского управления уголовного сыска — бывшего МУРа. И чего его сюда занесло? Как, впрочем, и прокурорского следователя. Возможный ответ на этот вопрос мне оптимизма не совсем добавлял.

— Степан, ты ли это, дружище? — бросился я к нему как к неожиданно найденной на просторах страны родне.

Пожали крепко друг другу руки. Похлопали по плечам, выбивая пыль. Я был рад встрече. Он был рад встрече. Мы оба были рады. Все же есть нам что вспомнить, — как пули свистели, как граната рванула и как бандитов раскладывали штабелями. Да, было у нас общее горячее дельце в позапрошлом году.

— Какими судьбами? Территория не твоя. — Я обвел окрест себя рукой — вокруг была лесополоса на подъезде к столице.

— С прошлого года наша. Столица расширяется. Здесь будет стройка — не век березкам шуметь.

— Ты же по убийствам, — напирал я. — А тут ДТП.

— Оптимист, — хмыкнул капитан. — А ты знаешь, кто такой оптимист?

— Плохо информированный пессимист?

— Именно. — Дядя Степа помахал рукой, подзывая судебного медика — молодого, по виду только после института и с упрямым блеском в глазах, как у всякого амбициозного молодого специалиста. — Серега, скажи товарищу из высокого кабинета, как оно у нас!

— Оба убиты ударами тупого тяжелого предмета, — четко доложил медик.

— Какого?

— Молоток. Кастет. Или еще чего.

У меня едва стон душевной боли не вырвался. Ох, как же это все плохо. Рубь за сто, что это вражеская акция в отношении секретоносителя первой категории.

— Анализируем следы и механизм происшествия. Получается, что машину снесли с полотна. А потом забили пассажиров чем-то тяжелым и категоричным, — расписал удручающую картину Дядя Степа. — Мотив? У тебя хочу полюбопытствовать. Опять ваша тематика? И потерпевшие с вашего объекта?

— Ты, как всегда, проницателен, — кивнул я.

Дядя Степа вздохнул, а потом с надеждой спросил:

— Дело себе заберете?

— Размечтался! Пока это убийство, а не диверсия или теракт. Так что уголовный розыск, как всегда, в первых рядах.

— С шашкой наголо, — вздохнул Дядя Степа.

— Но работать вместе будем. Указания от руководства получишь незамедлительно.

— Ну да, вам править и удила натягивать, а нам копытом землю рыть.

— Согласился бы тогда на наше предложение о переходе в контрразведку — сам бы сейчас указания раздавал. Теперь не взыщи.