Книга Левая рука ангела, страница 45 – Валерий Шарапов

Человек умер. Все, еще один ушел куда-то.

Но как? Вряд ли его шибануло так при заносе и ударе капота о мусорный бак.

Я присмотрелся, ощупал тело. Ну вот, теперь все ясно. В груди торчала рукоятка, а лезвие вошло в грудь – точно в сердце, так что смерть была мгновенной.

Чем же его? Ножом?

Как бы не так. Отвертка!

А сам человек этот был, как я и опасался, Никитой Заботкиным. Моим добрым товарищем и надежным консультантом…

Картина оказалась еще безрадостнее, чем виделась вначале. Убит психолог. Убит ночной сторож, охранявший лабораторию. Трупы, трупы. Все это расследование устлано трупами. Такое только на войне увидишь…

Когда убийца понял, что с пленным ему не уйти, поступил как герой «Бесприданницы»: «Так не доставайся же ты никому!» Видимо, ему важно было, чтобы психолог молчал. Сильно важно. Значит, тому было что сказать. И он просто не успел.

Черт, наметилась самая гнусная ситуация, которая может быть. Когда ты вроде идешь след в след за злоумышленником, но всегда опаздываешь на полшага. И не знаешь, как сократить дистанцию и взять гада за горло.

Отвертка в груди. Удар точно, можно сказать, ювелирно в самое сердце – это мало кому удается, но убийце удалось. Маньяк Церковер, которого пытался задержать Дядя Степа, тоже использовал отвертку.

Почему именно отвертка? Ну да, вещь удобная, всегда можно прикинуться работягой, у которого это орудие труда. А входит она в тело не хуже финки. Ну это если по прямой логике. А мы имеем дело с кривой логикой маньяков. И отвертка может быть фетишем, сакральным предметом, типа обсидианового ножа, которым в древности ацтекские жрецы вырезали на алтарях сердца жертв.

Никита Заботкин. Когда суета с первоначальными следственными действиями и рапортами улеглась, я в очередной, незнамо какой, раз в своей жизни ощутил горькую боль утраты. Он был хорошим товарищем и надежным помощником…

Был. Очередной человек из моего окружения перешел в категорию «был», и вскоре его засосет влажная и жадная кладбищенская земля. Больно. И тоскливо до волчьего воя.

Бешеное зверье завелось в Москве и рвет безжалостно людей на куски. И сейчас главное у меня желание было – это устроить санитарный отстрел. Не задерживать нелюдей, не брать с них показания, а просто пристрелить.

Я поглядел на лежащую на моем столе фотографию психолога. Прикусил губу, перевел дыхание. Сердце от ярости и предвкушения очистительного насилия бешено колотилось.

Совсем нервы расшалились. Найду я эту тварь. Найду и… И арестую.

Один раз в жизни я дал волю чувствам – когда задерживал бандеровского главаря, чудовищного садиста, уничтожавшего учителей и активистов с немыслимой жестокостью. Пристрелил его как собаку. И мы лишились возможности ликвидировать всю его бандитскую группу. После этого случая я воли нервам не давал. Эмоции – это мое личное. А работа – общественное. А меня с детства учили ставить общественное выше всего. Особенно государственное.

Найду и выбью из него все. Разберусь в этом совершенно ирреальном конструкте, смысла которого даже приблизительно пока не могу понять.

Хорошо звучат такие планы. Но только как их реализовать?

Кто убийца? В темноте и суете погони, конечно, опознать я его не мог. Но кандидат на такие фокусы у нас один – Богомолов. Беглый псих. Наверняка он.