Онлайн книга «Левая рука ангела»
|
— Что за картинка? – напрягся я, зная, что Заботкин попусту сотрясать воздух не будет. Черта у него такая – как истинный ученый он должен отмерить сто раз, а уж потом отрезать, выдав результат. — Я же говорю – удручающая… — Весь внимание и нетерпение. — Ну уж это точно не телефонный разговор. Можешь сейчас подъехать ко мне? — Дело не терпит? – Я посмотрел в окно на площадь Дзержинского, которая теперь видна из моего окна и которую нещадно избивали косые струи дождя. — Да дело все стерпит. Просто замрет и двигаться не будет. Странно все же это – и просьба о немедленном приезде. И еще какие-то настороженные и нервные интонации в голосе психолога, которые пробивались даже через шуршание телефонной линии. Ладно, мы не гордые. Я потянулся за лежащими на столе ключами от служебной «Победы» и сказал: — Через полчаса буду… Глава 19 Вросший в землю и уже знакомый мне шлагбаум преградил дорогу. Асфальт расплывался во влаге и неверном свете фонарей, ветви деревьев дергались под порывами ветра, как в эпилептическом припадке. Меня что-то укололо внутри. Вдруг показалось, что этот шлагбаум – последняя преграда к страшному будущему, которую я перешагну без какого-либо труда, но уже безвозвратно. Господи, ну хоть сам в больницу имени Кандинского ложись! Что за мысли идиотские в голове бродят?! Это все бесконечный дождь, идущий в ногу с самыми темными мыслями. Я прошептал под нос, давая себе исчерпывающую характеристику: — Идиот ты, майор. Осень, череда нескончаемых уколов судьбы и близость какого-то котла, где перемешаны безумные идеи сошедших с ума, интересы спецслужб и всякая муть жизни, толкали мой разум в темную пучину. Конечно, я в нее не сорвусь. Потому что я, Иван Шипов, сын деревенского кузнеца, красный партизан и оперативный сотрудник МГБ… Или все же… Так, вперед! Я резко распахнул дверцу «Победы» и вышел под дождь… Потом не раз проклинал себя за промедление и идиотские душевные самокопания, в результате чего я стоял, тупо пялясь в дождь, и терял время. Кажется – вот сколько времени я потерял? Жалкие секунды – в суете буден они летят совершенно незаметно сплошным бесконечным потоком. Но именно сейчас мне не хватало тех секунд, которые могли бы изменить все. Под навесом на крыльце краснокирпичного особняка светила раскачивающаяся от ветра желтая лампа. Света от нее едва хватало, чтобы очертить круг на асфальтовой площадке. Чуть в стороне застыл автомобиль, который при таком освещении казался бесформенной массой. Но, присмотревшись, в нем можно было по очертаниям узнать старый надежный «Мерседес-Бенц», модель 136. Хорошая машина среднего класса – помнится, мы такую гранатами в Полесье забросали, а заодно и полковника вермахта в плен взяли. И около этой самой автомашины я заметил какое-то нездоровое шевеление. Присмотревшись, я разглядел совершенно дикую сцену. Распахнув дверцу, кто-то здоровенный и массивный впихивал кого-то тщедушного и безвольного на заднее сиденье. Транспортируемый, похоже, находился в бессознательном состоянии, а то и вообще мертв – во всяком случае, никакого сопротивления не оказывал и даже не мычал. Я не аналитик, а боевик. В таких случаях обычно даже не пытаюсь обдумать ситуацию во всех аспектах, а сразу начинаю действовать. Вот и сейчас рванулся вперед, заорав, что есть мочи: |