Книга Тот, кто меня защитит, страница 62 – Даша Черничная

— Слушай сюда, мудак старый, — тоже растягиваю губы в сатанинской улыбке.

Я знаю, как она выглядит со стороны. Это бомба замедленного действия, которая означает, что никому не выжить.

— Вздумал шантажировать меня? Обосрешься. Я не боюсь ни тебя, ни Севера. Только разница в том, что его я уважаю, а ты просто гнойник, который нужно вытравить. Держись подальше от дочери Севера, иначе, клянусь, я убью тебя собственными руками.

Резко разворачиваюсь и ухожу.

Пелена перед глазами не проходит. Народ вокруг скандирует, софиты слепят, все это еще больше разгоняет адреналин. Практически не видя ничего вокруг, выхожу в коридор, где меня ловит Лютый.

— Яд, у нас проблема.

— Какая? — спрашиваю сдавленно, потому что грудную клетку стянуло спазмом.

— Наш главный боец попал в аварию, некем заменить. Тут, как назло, сегодня все шишки собрались, ставки красным горят.

Вот оно. То, что мне нужно, иначе сорвусь.

— Объявляй меня, — говорю и тут же стягиваю с себя куртку.

— Яд, там ставки на вылет, — Лютый бормочет, шокированный.

— Это должно меня остановить? — вскидываю бровь.

— Мар, Север запретил, — неуверенно озирается по сторонам.

— У тебя есть идея получше? — спрашиваю у него и иду в раздевалку.

Лютый суетится сзади, готовит бинты, воду и как телка причитает:

— Босс убьет меня. Босс убьет меня.

— Не мельтеши, — отмахиваюсь от него. — Все. Иди. Объявляй.

Лютый уходит, а я остаюсь один в тишине. Звуков нет, только от напряжения звенит в ушах. Когда приходит время, выхожу на ринг, быстро разминаю шею — и вперед.

Первый самый опытный, один из лучших бойцов Аслана. Когда-то я уже дрался с ним и в качестве подарка оставил ему травму колена. Туда и целюсь.

Бой проходит агрессивно, но длится недолго. Как итог — нокаут у соперника и ликующая толпа.

Адреналин во мне продолжает бурлить, этот яд так и не выплеснулся из меня. Следующая жертва валится в первую же минуту.

Один за другим соперники падают, а у меня как будто планку снесло, озверел совсем.

В перерыве Лютый вытирает мне пот со лба и дает воды:

— Блядь, Мар, ты пугаешь меня.

— Все нормально.

— Следующий новенький.

Киваю Лютому, понимаю, почему предупреждает, — чтобы сильно не зверел. Иду навстречу типу.

Высокий, с меня ростом, но младше. Не качок, жилистый, видно, что занимается чем-то. Уверенно разминает шею, играет челюстью и блестит яростными глазами. Моя звериная сущность четко ощущает его.

Как бы ты ни занимался в зале, как бы ни обучался и ни ставил правильно удар, все определяет она. Злобная решительность, с которой ты выходишь на ринг и отдаешься бою.

Этот такой же, как и я. Его главная сила не в руках, а в ярости, которая горит кострищем изнутри, испепеляя все живое, что ему попадается.

Он делает первый выпад и бьет меня, но я уворачиваюсь, не дав ему опомниться, делаю выпад, отзеркаливаю удар, но соперник оказывается проворным и ставит блок.

Ходим по кругу, стреляем глазами, примериваемся.

Тип делает обманный выпад и пытается пробить мне в бедро, но я блокирую его. Проделываю то же самое, что и он, — пробую нанести удар, но снова блок.

Слетев с катушек, прыгаю на него и молочу что есть силы. Мне прилетают точно такие же удары. Кровь заливает глаза, пот струится по телу.

Метелим друг друга, вальсируем, как равнозначные партнеры. И я с удивлением отмечаю, что испытываю торжество от этого жестокого боя и равного мне соперника.