Книга Тот, кто меня защитит, страница 59 – Даша Черничная

— Только так я могу заглушить боль от невозможности быть с тобой.

Поднимаю голову и смотрю на него. Это кошмар, а не лицо.

— Дурак. Мучаешь нас обоих.

Тишина дома обволакивает, темнота скрывает выражения наших лиц, но оголяет чувства, они как электрические провода — одно неверное движение, и коротнет.

— Я тебя… я… — пытается, толкает себя, сцепляет сильнее зубы, а мне не надо ничего этого, я все вижу и без слов, — я тебя не достоин.

— Замолчи, — шиплю на него и вправду, как дикая кошка. — Не говори ничего. Каждое твое слово убивает, а я… я не хочу умирать, Марат. Не хочу…

Закидываю ему на плечи руки и первая целую. Со стоном касаюсь его губ и тут же чувствую ответную реакцию. Он буквально сметает меня, подхватывает на руки, и я машинально обхватываю Яда ногами за талию.

Мы соединились, состыковались на сто процентов. Чувствую его возбуждение, а в ответ меж моих бедер пульсирует от желания.

Мы сошли с ним с ума, раз позволяем себе целоваться прямо посреди кухни, где в любой момент может появиться кто угодно, и, в первую очередь, отец.

Как дикари целуем друг друга, размазывая бесстыдно слюну.

Когда слышится щелчок двери в кабинет отца, мы замираем, но не разрываем объятий. Я так и сижу на подоконнике с переплетенными ногами вокруг талии Мара, а его руки замирают на моей спине. Поцелуй мы остановили, но губ друг от друга не убрали.

Мы рискуем. Очень сильно рискуем.

На мгновение мне кажется, что Марат хочет этого. Хочет быть пойманным, потому что он устал загонять себя в рамки и издеваться над самим собой, — так какая разница, сидеть в клетке отца или своей собственной.

Соприкоснувшись губами, дышим друг в друга. Слушаем шаги.

Один. Второй. Третий.

Не сдержавшись, я высовываю язык и провожу по губам Яда. Он тут же отвечает мне, целует. И вот нам уже плевать на шаги, на врагов и весь этот гребаный мир.

Как одержимые, целуемся, но, сохраняя последние крохи самообладания, делаем это беззвучно.

Когда становится понятно, что шум смолк, Марат берет мое лицо в свои руки и произносит едва слышно:

— Ну откуда ты взялась такая, Бемби? Нахрена разрушила мой склеп? Зачем к жизни вернула? Чтобы я теперь подыхал без тебя? — трется носом о мой висок, тянет мой запах. — Придумаю, слышишь, родная? Порешаю. Я найду способ, как нам быть вместе. Дай мне время. Иначе без тебя мне не жить…

Киваю, не в силах проронить и слова. Марат уходит спиной вперед, напоследок провожая меня взглядом, и теряется в тенях, сливается с ними воедино. А я пьяная от счастья.

От такого зыбкого и как песок утекающего сквозь пальцы счастья.

Ненавижу состояние, когда ты чувствуешь, как будто за спиной собирается свора собак, готовая сожрать тебя в любой момент. Когда ты понимаешь, что упускаешь собственную жизнь из рук.

Мне стоит нереальных усилий держаться подальше от Бемби. Хруща нашли, разобрались с ним, хорошенько подчистили кадры, отфильтровали людей. В доме усилили охрану. Везде, в каждой комнате, в том числе и в наших спальнях, навесили камер. Теперь приходится буквально заставлять держать себя в руках, чтобы не вызвать подозрений.

До выборов остается три недели. И вроде как можно спокойно жить, дорабатывать свой «срок» рядом с ней. Что потом — не знаю. Выкрасть ее, как мусульманскою деву, и объявить о помолвке я не могу, Север за такую наглость меня просто грохнет на месте, придушит собственноручно, даже разговаривать не станет.