Книга Моти для братьев-драконов, страница 1 – Лина Грин

К половине одиннадцатого вечера ветклиника наконец опустела.

Я сняла перчатки, выбросила их в контейнер и устало прислонилась к краю стола. За последние двенадцать часов через мои руки прошли пять пациентов: испуганный щенок с проглоченной игрушкой, старый кот с больными почками, две кошки после стерилизации и огромный пёс, который умудрился рассечь лапу о разбитую бутылку. Последний пациент оказался самым беспокойным. Хозяин переживал сильнее собаки, а мне пришлось одновременно обрабатывать рану, удерживать животное и объяснять мужчине, что его питомцу не грозит немедленная гибель.

Теперь пёс уже был дома, коты отдыхали после процедур, а я мечтала только о душе и кровати.

— Ты сегодня опять задержалась, — сказала администратор Лена, заглянув в кабинет. — Так и до ночёвки здесь дойдёт.

— Зато все целы.

Я улыбнулась и начала складывать инструменты. За годы работы я привыкла оценивать удачную смену именно так: хозяева получают понятные рекомендации, а в журнале не остаётся незакрытых вопросов.

Ветеринария никогда не была лёгкой профессией. Я любила животных, но одной любви для неё недостаточно. Нужно сохранять спокойствие, когда кто-то кричит от страха, принимать решения, когда времени почти нет, и не позволять чужой панике мешать работе. Иногда приходилось сообщать людям плохие новости. Иногда — бороться за жизнь пациента до последней возможности.

Я переоделась, забрала сумку и вышла на улицу.

Город встретил меня холодным ветром и редкими огнями в окнах. До дома можно было добраться на автобусе, но ждать его не хотелось. Я решила пройтись пешком до остановки у старого торгового квартала, где по вечерам ещё работали несколько небольших магазинов.

Телефон завибрировал. Сообщение от подруги напоминало, что мы собирались встретиться на выходных. Я ответила, что постараюсь выбраться, хотя сама не была уверена, что получится. Последние недели складывались из работы, короткого сна и бесконечных дел, которые почему-то не становились меньше.

У витрины антикварного магазина я остановилась случайно. За стеклом стояли старые часы, фарфоровые чашки, потемневшие подсвечники и несколько предметов, назначение которых я не сразу смогла определить. В глубине, на деревянной подставке, находилась кофемолка.

Она заметно отличалась от остальных вещей. Небольшая, с округлым металлическим корпусом и деревянной ручкой, украшенная тонким орнаментом. На боковой поверхности был выгравирован рисунок, напоминавший переплетённые ветви, а в центре располагался маленький камень медового цвета.

Я почему-то задержала на ней взгляд. В детстве бабушка часто готовила кофе в старой ручной кофемолке. Мне нравился сам процесс: негромкий скрип механизма, запах свежемолотых зёрен, тепло чашки в ладонях. После её смерти привычка постепенно исчезла, но иногда мне всё ещё хотелось вернуться к тем тихим утрам, когда казалось, что впереди целый свободный день.

Я толкнула дверь магазина. Внутри пахло деревом, пылью и чем-то сладковатым, похожим на старую ваниль. За прилавком сидел пожилой мужчина в очках. Он поднял голову и приветливо кивнул.

— Ищете что-то определённое?

— Пока просто смотрю. Мне понравилась кофемолка у окна.

— Хорошая вещь. Давно у меня стоит, хотя желающих купить хватает.