Книга Камень желаний, страница 11 – Ирина Ульяненко

— Никогда.

Я вспомнила её предупреждение.

Воду.

— Хорошо. В реку не буду.

Тишина.

— И всё-таки зачем я ему?

Ответ прозвучал совсем близко:

— Людям помогать.

— Я не святая.

— И не надо.

— Тогда что надо?

— Слушать. Думать. Не брать ничего для себя.

— А если ошибусь?

Долгая пауза.

— Ошибёшься.

Вот это мне особенно понравилось.

— Отличная система.

— Поэтому желания нужно обдумывать.

— И долго мне этим заниматься?

Старуха ответила:

— Пока Камень тебя не отпустит.

— Когда?

Тишина.

— Эй!

Никого.

Я посмотрела на Камень.

— Значит, Хранительница?

Он чуть потеплел.

— А ты, значит, мой помощник?

Ещё теплее.

— Только попробуй командовать.

Камень снова стал холодным.

Я вздохнула.

Мне было пятьдесят лет.

Я была разведена.

Сын вырос.

Родители умерли.

И мне казалось, что самое сложное и непонятное в моей жизни уже позади.

Как же сильно я ошибалась.

Потому что тогда я ещё не знала главного.

Камень действительно умел исполнять желания.

И очень скоро я сама позволю ему исполнить первое.

Следующие три дня я пыталась жить так, будто ничего не произошло.

Получалось плохо.

Камень теперь практически всегда находился рядом.

Я оставляла его на кухне — утром находила возле кровати.

Клала в шкаф — через несколько часов обнаруживала в кармане куртки.

Однажды засунула его в коробку, обмотала скотчем и поставила на самую верхнюю полку.

Вечером он лежал возле телевизора.

В конце концов я сдалась.

— Хорошо. Живи.

Камень молчал.

— Только правила у нас будут мои.

Тоже молчал.

— Очень приятно с тобой договариваться.

Мне даже стало интересно, насколько буквально он исполняет желания.

Я взяла его в руки.

— Хочу миллион евро.

Ничего.

Подождала.

— Два миллиона.

Тишина.

— Ладно. Сто тысяч.

Камень оставался ледяным.

— Ты хотя бы тысячу можешь?

В голове раздался голос старухи:

— Не тебе.

— Что значит «не мне»?

Тишина.

— А кому?

Никого.

Я положила Камень на стол.

— Отлично. Значит, другим желания исполняем, а мне даже на кофе не дадут.

На следующий день нужно было купить продукты.

Камень я принципиально оставила дома.

Уже возле кассы сунула руку в карман за телефоном.

Пальцы наткнулись на знакомую холодную поверхность.

— Да чтоб тебя…

Женщина впереди обернулась.

— Простите?

— Не вам.

Она снова повернулась к кассе.

Пожилая.

Маленькая.

Худенькая.

В старом сером пальто.

Она выложила на ленту хлеб, молоко, пачку макарон, масло и куриные ножки.

Кассир назвала сумму.

Женщина открыла кошелёк.

Начала считать монеты.

Пересчитала.

Потом ещё раз.

— Масло уберите, пожалуйста.

Кассир отложила масло.

Назвала новую сумму.

Женщина снова посмотрела в кошелёк.

— И курицу тоже.

Кто-то позади тяжело вздохнул.

Мне стало неприятно.

Не из жалости даже.

Просто передо мной человек решал, что ему сегодня нужнее — масло или мясо.

Камень в кармане стал тёплым.

И я услышала:

«Господи, хоть бы до пенсии денег хватило. И никого не просить».

Я посмотрела на женщину.

Губы не двигались.

Вот оно.

Желание.

— Подождите, — сказала я кассиру. — Верните масло и курицу.

Женщина испуганно повернулась.

— Не надо.

— Надо.

— У меня денег не хватает.

— А у меня хватает.

— Девушка…

Девушкой меня давно никто не называл.

Уже за одно это хотелось купить ей половину магазина.

— Всё нормально.

Я приложила карту.

— Спасибо, — тихо сказала она.