Книга Между ними. Отчим и его друг, страница 10 – Элис Екс

И почему-то не оттолкнула его. Почему-то осталась в его руках.

И вдруг всё стало ясно. Я боялась его не потому, что он был опасен.

Я боялась его потому, что он мне нравился. Всегда.

С самого детства… с того самого момента как он появился в нашем доме.

Я так и не увидела её.

Только фотография.

Чёрно-белый снимок, который теперь навсегда заменит её лицо.

Мама лежала там, в гробу, закрытая от меня, от этого мира, от самой жизни. Холодная. Чужая. Недосягаемая.

Я стояла у края, смотрела, как гроб опускают в яму, и не верила. Просто не верила. Неужели всё так кончается?

Человек, который всегда был рядом, который смотрел на меня с теплом, гладил по волосам, пах дорогими духами и кофе по утрам — теперь всего лишь кусок дерева, что исчезает в земле?

Нет.

Нет!

Губы дрожали, но я сжимала их до боли, пыталась держаться. Как мама учила.

“Ты должна быть сильной, Варвара.”

Только я больше не могла. Горло сдавило судорогой, перед глазами поплыли слёзы, и я, как идиотка, молча смотрела вниз, не в силах даже вдохнуть.

— Мама… — мой шёпот был слабее ветра.

Но мне было всё равно.

Слёзы хлынули.

Я больше не могла их сдерживать.

Просто стояла и плакала.

— Мама! — голос сорвался, стал хриплым, сломанным.

В этот момент кто-то подошёл сзади, и я почувствовала тёплую ладонь на своём плече.

— Тише, котёнок, тише.

Ворон.

Его голос был глухим, будто пропитан сигаретами и чем-то неуловимо опасным.

Я вздрогнула, повернув голову. За моей спиной стояли двое.

Ворон и Марк.

Оба в чёрных костюмах, оба в тёмных очках.

Оба делали вид, что им жаль.

Но я не верила им. Никому из тех, кто пришёл, я не верила. Фальшивые лица. Фальшивые слёзы. Фальшивая скорбь. Некоторые я узнала.

Авторитеты.

Такие же, как был мой покойный отец. Серьёзные, молчаливые, в дорогих костюмах, с глазами, в которых не было ни капли искренности.

Они пришли не ради мамы. Они пришли ради приличия.

Ради того, чтобы отметиться, соблюсти традиции, подтвердить своё присутствие в этом круге. А ещё подруги мамы. Все фальшивые.

Они что-то перешёптывались, украдкой оглядывали меня, строили жалобные лица, но я знала — они здесь, чтобы обсудить, кто теперь займёт её место.

Кто будет рядом с Марком.

Кто окажется в центре этой истории. Мерзость.

Но хуже всего была охрана. Много охраны. Они стояли повсюду, глухими, чёрными тенями, словно это был не траур, а подготовка к войне.

И, может, так оно и было.

— Варечка, прими мои соболезнования.

Голос был низким, медленным, с хрипотцой, будто человек курил больше, чем дышал.

Я подняла взгляд. Мужчина. Авторитет. Здоровый, широкоплечий, в дорогом костюме, но с лицом, которое мне ни о чём не говорило.

Я не помнила его. А он смотрел так, будто мы были знакомы всю жизнь. Слишком пристально. Слишком близко.

Меня заволокло неприятным предчувствием, но прежде чем я успела что-то сказать, Марк шагнул вперёд.

Резко.

Так, что я даже вздрогнула. Его плечи встали передо мной стеной, полностью загораживая меня от чужого взгляда.

— Благодарим, Кит.

Глухо. Чётко. Как выстрел.

Авторитет приподнял брови, его рот искривился в усмешке, но глаза остались холодными.

— Ну конечно, Марк. Я просто хотел выразить уважение.

— Мы услышали. — Специально сделал ударение на “Мы”.

Марк стоял, закрывая меня, как щит, а его поза говорила больше, чем слова: