Книга Стану твоей проблемой, страница 63 – Анна Бигси

Я резко поднимаюсь и начинаю ходить по комнате. Секунды тянутся мучительно долго. Кажется, что прошло уже несколько часов, но, когда смотрю на часы, понимаю — прошло всего двадцать минут.

Солнце лениво пробивается сквозь шторы, утренний свет ложится полосами на пол. Вдалеке слышно, как оживает город: гудят машины, соседи хлопают дверями. Я подхожу к окну, отодвигаю штору и выглядываю. На улице ещё свежо, прохладный воздух проникает внутрь, но мне все равно душно.

Мне нужно что-то сделать. Что-то реальное. Я не могу просто сидеть и ждать. Потому что каждую секунду, пока я бездействую, может происходить самое страшное.

Я возвращаюсь к ноутбуку, заставляя себя сосредоточиться. Глубокий вдох, медленный выдох. Проверяю почту, хотя понимаю, что там вряд ли будет что-то важное. И всё же среди стандартных писем взгляд цепляется за одно.

Отправитель неизвестен.

Адрес скрыт.

Я колеблюсь. Логика подсказывает, что это может быть спам, ловушка, что угодно, но нечто в глубине меня кричит, что стоит его открыть. Медленно, с какой-то внутренней обреченностью, нажимаю.

"Если тебе дорога твоя сестра — ты не должна лезть туда, куда не надо."

Сердце гулко ударяет в ребра. Внутри что-то сжимается, руки непроизвольно замирают над клавиатурой. Кажется, даже воздух в комнате становится тяжелее. Я перечитываю сообщение снова и снова, пытаясь осознать, кто мог это отправить.

Письмо без подписи. Без адреса. Без следов.

Оглядываюсь по сторонам, будто кто-то может наблюдать за мной прямо сейчас. Становится холодно, но на лбу выступает пот. Я цепляюсь за мышку, проверяю отправителя, но там пусто — стандартный зашифрованный домен.

К горлу подступает страх. Это не совпадение.

Кто-то знает, что я копаюсь в этом. И этот кто-то явно не хочет, чтобы я продолжала.

Мой палец зависает над кнопкой "удалить", но что-то внутри заставляет меня передумать. Вместо этого я делаю скриншот, пересылаю письмо на резервный почтовый ящик. Если со мной что-то случится, пусть хотя бы останется след.

Почти сразу приходит новое письмо.

"Твой ментеныш слишком глубоко сунул нос. Ты же не хочешь, чтобы он оказался следующим?"

Мое дыхание застывает в легких. Пальцы невольно сжимаются в кулак. Я печатаю ответ с колотящимся сердцем:

"Кто вы?"

Ответ приходит мгновенно.

"Вопрос не в том, кто я. Вопрос в том, насколько ты любишь свою жизнь и жизни близких."

На секунду мне кажется, что даже стены вокруг сдвигаются ближе. Я, не моргая смотрю на экран, ощущая, как внутри все холодеет. Я стискиваю зубы, руки дрожат, но я всё же заставляю себя напечатать:

"Если мне что-то угрожает, значит, я близко к правде."

Несколько долгих секунд ожидания, потом новое письмо.

"Ты ошибаешься. Ты слишком далеко. Но если продолжишь, кто-то не доживет до конца. Выбирай.…"

Я резко захлопываю ноутбук. В голове звенит одна мысль — кто-то внимательно следит за мной. И теперь я это знаю наверняка.

В груди все холодеет. Сердце бьется слишком быстро, словно тело пытается подготовиться к бегству. Я заставляю себя глубоко вдохнуть, затем выдохнуть. Не паниковать. Паника не поможет.

Снова открываю ноутбук, проверяю последние данные, лихорадочно перебираю файлы. Глаза скользят по строкам, пытаясь зацепиться за что-то, что может дать мне зацепку, хоть что-то, что поможет Марату. Пальцы дрожат, и каждое нажатие на клавиши звучит слишком громко в напряженной тишине.