Книга Не сирота. Дочь олигарха, страница 91 – Анна Бигси

— Ты даже не представляешь, как долго я этого ждала, – шипит она и наклоняется ко мне.

Рыпаюсь в ее сторону, забыв о своей беспомощности. Пошевелиться не получается, но Алла испугавшись отпрыгивает. Смеюсь над ней и качаю головой.

— Ты вообще понимаешь, что это уголовка?

— Никакой уголовки не будет. – Мужской голос эхом разносится по помещению. Вздрагиваю и поворачиваюсь на звук, но свет падает так, что мне ничего не видно за пределами луча.

Но одной интонации достаточно, чтобы я узнал голос брата. Узнал и застыл в недоумении.

— Сергей? – уточняю на всякий случай, чтобы вызвать его на диалог. Меня ведь не приглючило?

— Надо же, узнал. – Брат появляется в зоне видимости.

Скольжу по его лицу взглядом и не верю своим глазам. И правда он. Жив и здоров.

— Но как? – ошарашенно выдавливаю из себя.

— Я инсценировал свою гибель, – ухмыляется он и присаживается передо мной на корточки. – А ты поверил…

— Зачем?

— Долгов накопилось слишком много. Меня все равно бы убили…

— Ты больной, – качаю головой, пытаясь стряхнуть эту иллюзию и как минимум проснуться. Все это просто не может происходить в реальности. Так не бывает.

— Я тоже рад тебя видеть, брат, – хмыкает Сергей и отходит к стене. Чем-то там гремит, но чем конкретно, мне не видно. Остается только предполагать, что это какая-то то ли фляга, то ли канистра.

— Что ты задумал? – нервно сглатываю.

— Все просто. Я стану тобой, а ты мной… – доносится до меня его голос.

— А я женой Виктора Морозова, – довольно мурлычет Алла. Только сейчас понимаю, какой я идиот. Они в сговоре. Давно? Или после нашего расставания?

— Вы оба ненормальные! – кричу им, а сам судорожно пытаюсь придумать, как выпутаться из истории, в которую угодил. Вряд ли меня теперь отпустят. Сергей жаждет крови, и Алла, видимо, тоже.

— Говорят, у меня есть дочь?

— Это моя дочь, – рычу я и сжимаю кулаки в бессильной злобе.

Сергей возвращается ко мне с канистрой. Возможно, с бензином. Мне становится как-то не по себе.

— Наследница всего состояния деда…

— Только посмей приблизиться к ней, – цежу сквозь зубы, хотя понимаю, что ничего не могу предпринять. Но должен же быть выход.

— Так страшно, что сейчас описаюсь, – смеется Сергей и начинает разливать бензин вокруг меня.

— У тебя ничего не получится. – Мысли лихорадочно суетятся в голове. – Тебе никто не поверит.

— Кто же меня остановит? Может, старик? Или маленькая шавка, с которой ты спишь? – склоняется надо мной. Смотрю на его лицо, как в зеркало, и понимаю, что он прав. Мы одинаковые. Шансов крайне мало. – Хватит, твое время вышло! Теперь я получу все, что принадлежит мне по праву.

Жидкость с едким, специфическим запахом попадает на одежду и пропитывает ее. Морщусь и пытаюсь увернуться.

— Хватит. Прекрати!

— Назад дороги нет.

— Давай все спокойно обсудим и договоримся.

— Не о чем мне с тобой разговаривать.

Кожу щиплет, а глаза начинает резать. Дергаюсь резко в сторону и падаю вместе со стулом на пол. Боль на секунду ослепляет, но вместе с тем и придает ярости. Брыкаюсь изо всех сил, чтобы вырваться из веревок.

Сергей злобно смеется наблюдая за мной. Откидывает канистру в сторону и достает зажигалку.

— Ну что, брат? Давай прощаться? – Сергей берет меня за шкирку и поднимает вместе со стулом.

Это конец. Шансов выбраться из западни нет. Холодный пот выступает на коже. Внезапно ощущаю, что перепачканные руки становятся скользкими. Видимо, в бензин подмешано масло. Ну конечно, чтобы невозможно было потушить. Вот же урод. Но сейчас это может сыграть мне на пользу.