Книга Сделка с миллиардером: Черный перец и ваниль, страница 17 – Мари Ли

В повисшей над кухонным островом тишине было слышно лишь то, как тихо гудит мощная система вентиляции. Взгляд Багирова стал тяжелым, сканирующим. Он словно заново взвешивал меня на своих внутренних весах, пытаясь понять, что скрывается за этой внезапной вспышкой неповиновения. Очередная капризная блажь или реальный внутренний стержень?

— Хорошо, — наконец, медленно, чеканя каждое слово, произнес он. — Вы можете покидать пентхаус. Я не собираюсь держать вас взаперти. Но у меня есть одно условие, и оно не обсуждается, Анна.

— Какое? — насторожилась я.

— Вы будете выходить в город только в сопровождении моего личного водителя и с охраной на дистанции.

— Охраной? — я возмущенно выдохнула. — Руслан Викторович, это уже паранойя! Кому я нужна?

— Вы нужны мне. Живой и невредимой, чтобы отработать свой контракт, — жестко, без тени эмоций отрезал Багиров. — Если наш вчерашний спектакль удался так, как я планировал, то у Вадима сейчас земля горит под ногами. Вы сами знаете его характер. Он трус, оставшийся без копейки денег и без связей. И я не позволю этому ничтожеству вымещать свою злость на моей невесте.

Он поднялся из-за стола, давая понять, что разговор окончен. Его высокая фигура нависла надо мной, подавляя своим авторитетом.

— Через час приедет Марат. Это начальник моей личной службы безопасности, — бросил Руслан, направляясь к лестнице на второй этаж, чтобы переодеться в свой рабочий костюм. — С сегодняшнего дня он ваша тень, Анна. Привыкайте жить под прицелом. Вчера вы сами выбрали этот путь.

Следующие три дня после триумфального и скандального благотворительного аукциона превратились в странную, выматывающую нервы рутину. Пентхаус Багирова, несмотря на свои необъятные размеры, панорамные окна и безупречный дизайнерский ремонт, всё больше напоминал мне элитную стеклянную клетку. Прекрасный, холодный музей, в котором я была самым дорогим экспонатом.

Мы с Русланом виделись только урывками. По утрам, когда я спускалась на кухню, он уже сидел за мраморным островом, застегнутый на все пуговицы своего идеального костюма-тройки, уткнувшись в сводки новостей или биржевые котировки. Он был предельно вежлив, убийственно холоден и держал дистанцию, возведя между нами невидимую стену толщиной в метр. За закрытыми дверями пентхауса, без прицела репортерских камер, мы действительно были лишь соседями по сделке.

«Доброе утро». «Как спалось?». «Вам что-нибудь нужно из города?». Сухие, дежурные фразы, от которых сводило скулы. Вечерами он возвращался далеко за полночь, когда я уже делала вид, что сплю в своей огромной, пустой постели, прислушиваясь к его тяжелым, усталым шагам на первом этаже.

Но я не сидела без дела, деградируя на шелковых диванах. Безлимитная кредитная карта, которую мне торжественно вручила Инна, так и лежала нетронутой в ящике туалетного столика. Вместо походов по бутикам я нашла себе другое убежище.

Каждый день после полудня я переодевалась в предоставленные стилистом, но хотя бы отдаленно напоминающие повседневность вещи — кашемировую водолазку и строгие брюки — и спускалась на первый этаж башни, где располагалась просторная, стильная кофейня.

Мой личный надзиратель, охранник по имени Марат, больше похожий на шкаф-купе в строгом черном костюме, неизменно следовал за мной тенью. Он молча покупал себе эспрессо, садился за столик в самом темном углу, стратегически сканируя всё помещение, и сливался с интерьером.