Книга Раздевайтесь, вы приняты, страница 30 – Саяна Горская

— Гос­по­ди, ка­кой же ты са­мо­уве­рен­ный.

— На­блю­да­тель­ный.

— И всё рав­но это не да­ёт те­бе пра­ва ре­шать, с кем мне мож­но зна­ко­мить­ся.

— Я и не ре­шаю.

— Но от­го­ня­ешь.

— Толь­ко непод­хо­дя­щих.

При­щу­ри­ва­юсь.

— И кто же, по-тво­е­му, мне под­хо­дит?

Са­ма не по­ни­маю, за­чем спро­си­ла.

На­вер­ное, по­то­му что жду оче­ред­ной глу­по­сти. Че­го-ни­будь про вось­ми­де­ся­ти­лет­не­го мил­ли­ар­де­ра с пло­хим зре­ни­ем и вил­лой на Маль­ди­вах.

Но Иван мол­чит.

Не­сколь­ко се­кунд смот­рит пря­мо на ме­ня, и от это­го взгля­да в жи­во­те вдруг ста­но­вит­ся непри­выч­но тес­но, слов­но там рас­прям­ля­ет­ся ту­гая пру­жи­на.

— Раз­бе­рём­ся, — го­во­рит на­ко­нец и про­тя­ги­ва­ет мне за­вёр­ну­тый в фоль­гу бу­тер­брод.

Са­дит­ся ря­дом, сно­ва от­кры­вая ра­бо­чий план­шет.

За­ка­ты­ваю гла­за и то­же от­кры­ваю свою часть до­ку­мен­тов. Спо­рить бес­по­лез­но, осо­бен­но ко­гда Иван от­ча­ян­но де­ла­ет вид, что пол­но­стью по­гло­щён ра­бо­той.

Толь­ко ми­нут че­рез де­сять Ар­тур сно­ва спус­ка­ет­ся к нам, что­бы уточ­нить марш­рут, и Ца­рен­ко со­вер­шен­но ма­ши­наль­но кла­дёт ру­ку на спин­ку мо­е­го си­де­нья.

Тер­ри­то­рия охра­ня­ет­ся, это уж точ­но…

На бе­рег воз­вра­ща­ем­ся бли­же к обе­ду.

По на­бе­реж­ной идём мед­лен­но. Я всё ещё на­сла­жда­юсь са­мим фак­том на­ли­чия под но­га­ми твёр­до­го, тёп­ло­го ас­фаль­та, а Иван несёт мою су­моч­ку и ле­ни­во кру­тит за лям­ку.

— Кра­са­ви­на, а ты по­че­му так во­ды бо­ишь­ся?

— Про­сто с дет­ства её не люб­лю. Не сло­жи­лось у нас.

— То­ну­ла?

— По­чти. У па­пы бы­ла ях­та, и од­на­жды он ре­шил взять ме­ня с со­бой. Я до это­го во­об­ще ни ра­зу не вы­хо­ди­ла на во­ду и пла­вать не уме­ла.

— Во­оду­шев­ля­ю­щее на­ча­ло.

— Даль­ше ещё луч­ше. Па­па ре­шил, что по­ра ме­ня на­учить.

Иван хму­рит­ся.

— Пря­мо там?

— Ага. Он во­об­ще все­гда счи­тал, что един­ствен­ный спо­соб че­му-то на­учить­ся — про­сто взять и сде­лать. Бо­ишь­ся вы­сту­пать? Иди на сце­ну. Не уме­ешь ка­тать­ся на лы­жах? Вста­вай и ез­жай. Не уме­ешь пла­вать...

— Толь­ко не го­во­ри, что он…

— Столк­нул ме­ня за борт? Имен­но так.

Иван оста­нав­ли­ва­ет­ся.

Я по инер­ции про­хо­жу ещё па­ру ша­гов, преж­де чем за­ме­чаю это, и то­же оста­нав­ли­ва­юсь.

— В смыс­ле столк­нул?

— В пря­мом. Ска­зал, что ин­стинк­ты са­ми сра­бо­та­ют. И толк­нул.

— Сколь­ко те­бе бы­ло?

— До­ста­точ­но ма­ло, что­бы по­ве­рить взрос­лым, ко­гда они уве­ря­ют, что ты обя­за­тель­но по­плы­вёшь.

Сно­ва иду, и Иван до­го­ня­ет. Те­перь уже не то­ро­пит­ся, дер­жит­ся ря­дом, но по­че­му-то сме­ща­ет­ся чуть ле­вее, ока­зы­ва­ясь меж­ду мной и ограж­де­ни­ем на­бе­реж­ной.

— Ин­стинк­ты, кста­ти, не сра­бо­та­ли. Я по­шла на дно то­по­ри­ком, да­же тол­ком за­кри­чать не успе­ла. Пом­ню толь­ко во­ду над го­ло­вой и блед­ное солн­це где-то очень да­ле­ко на­вер­ху. — От од­но­го вос­по­ми­на­ния ла­до­ни ста­но­вят­ся хо­лод­ны­ми и влаж­ны­ми. Сжи­маю паль­цы, пря­ча их в ру­ка­вах жа­ке­та. — Дя­дя ныр­нул за мной и спас.

— А отец?

— А отец страш­но разо­ча­ро­вал­ся, что я не по­плы­ла. Ска­зал, что я са­ма ви­но­ва­та, по­то­му что за­па­ни­ко­ва­ла. Что ес­ли бы не на­ча­ла ме­тать­ся, те­ло бы удер­жа­лось на во­де. В об­щем, урок я не усво­и­ла.