Книга Ешь. Молись. Разводись, страница 19 – Элен Блио

Дверь мне открывает Ярослав, Арсений галантно предлагает руку, чтобы помочь подняться по ступенькам.

Мы оказываемся на втором этаже, на роскошной открытой веранде, где стоит только один стол, и он уже накрыт.

— Прошу к нашему шалашу. Арс, тебе как всегда, Милана, готов выслушать ваши предпочтения, что душеньке угодно?

— Я… я не знаю, полагаюсь на ваш вкус.

— Рыбу любите?

— Очень!

— Тогда для вас наши тверские деликатесы. Располагайтесь.

Я сажусь на уютный, мягкий диван. Арсений неожиданно опускается рядом, близко.

— Что? — не выдерживаю, задаю вопрос, потому что мой случайный знакомый разглядывает меня очень внимательно.

— Ты очень красивая. Сейчас Ярослав начнёт тебя кадрить.

— Неужели? — это будоражит. И приятно.

Вообще, в любом положении нормальной женщине приятно нравится мужчинам. А уж в моём — тем более!

— Угу, сделал стойку. Но я тебя не уступлю.

— Ого, даже так? А что, грядут соревнования?

— Никаких соревнований. Сегодня ты моя богиня.

— Только сегодня? — этот диалог выходит за рамки приличного, но я его не могу остановить. И не хочу. Особенно после того, чего я наслушалась от бывшего мужа.

— Сегодня, завтра и дальше. Если ты захочешь.

— А если… если захочу.

— Если захочешь, будет очень хорошо.

Говорит и… прикасается к моим губам.

Ого…

Это не поцелуй. Он трогает мои губы ладонью, костяшками пальцев, просто проводит. А я замираю потому что…

Потому что это получается безумно чувственно. Эротично.

Я дрожу, и мурашки бегут. И мне хорошо. Прячу эмоции за улыбкой.

Мы всегда прячемся, за улыбкой, за смехом — вы это замечали? Это неловкое — хи-хи или ха-ха.

«Привет, ха-ха, как дела, ха-ха, слышала, ты разводишься, ха-ха, он, что, правда, нашёл молодую? Ха-ха! Вот же козёл, ха-ха»…

Да, да, именно так многие разговаривают. И я тоже, иногда. Просто привычка. Дурная.

И сейчас мне совсем не хочется улыбаться на самом деле.

Мне хочется серьёзно. Смотреть на него серьёзно, залезть к нему в голову и узнать, что там, в этой голове?

Но я торможу себя.

Просто попутчик. Просто вместе едем в Питер. Просто, возможно, пойдём вместе смотреть развод мостов.

А может и не пойдём. Может доедем до города на Неве, попрощаемся, на последок моргнув «аварийкой» и больше никогда не встретимся.

Да?

Может.

Я не хочу так.

Сейчас отчетливо понимаю, что не хочу. Но и чего хочу я не знаю.

Это всё очень неожиданно.

Я просто хотела поехать в прекрасный город, в Северную Пальмиру, дорогу потратить на мысли о жизни. Да, да, ехать и думать почему всё так произошло в моей семье, где я допустила ошибку, почему позволяю так с собой поступать, и самое главное — что мне делать дальше.

А вместо этого я думаю о другом мужчине. Чужом мужчине. Может, он, конечно, ничей, но пока и не мой точно.

Не мой, чтобы так много о нём думать и так остро чувствовать его прикосновения, его близость.

— Красивая, когда думаешь. Очень. Но…Не думай.

— Не думать?

— О том, о чём думаешь — не надо.

— А если я о тебе думаю?

— Обо мне? — Арс усмехается. — Надо пойти помыть руки, я провожу.

Он переключается мгновенно. Я так не могу.

Мужчины вообще такие. Раз — и как будто не было этих томительных мгновений, когда воздух вокруг стал густым как патока, всё замедлилось, исчезло. Когда остались только он и я. И мой бывший муж в моей голове.