Книга Никто не узнает, страница 135 – Юлия Амусина

— Что тебе нужно? — с нарочитой ленцой в голосе спрашивает он, и я чувствую, как сжимается сердце в преддверии того, что нам еще предстоит обсудить.

— Фил, нам нужно встретиться.

— Ни к чему.

— Нет, есть к чему, — возражаю. — Ты должен меня выслушать. Я не хочу, чтобы между нами оставались недомолвки.

— А я не хочу тебя видеть, — холодно парирует Фил.

— Нам все равно придется встретиться и поговорить.

— Может быть. Но не сейчас. Сейчас я не хочу тебя видеть, — с настойчивостью повторяет он.

— Феликс, я…

— Нель, завязывай! — вдруг вспылив, бросает мне Фил. — Ты думаешь, мне так просто тебя слушать? Да меня уже от одного твоего голоса корежит, детка. И нет никакого желания слушать твои байки, что бы ты там ни придумала. Поэтому…

— Фил, послуш…

— … заношу в ЧС твой номер, детка. И тебя. И сваливаю в отрыв, потому что меня все достало. И ты достала. Ты мне осторчертела со своими сказками и своим придурочным братцем, Нелька! Делай че хочешь, но только где-нибудь подальше от меня.

Кажется, он в самом деле заносит мой номер в черный список, потому что следующие мои вызовы сбрасываются сами собой, Фил больше для меня недоступен. Сжимаю в ладонях нагревшийся айфон со странным ощущением, будто очередной этап моей жизни незаметно для меня подошел к концу. Собственно, оно так и есть.

Значит, разговор с Филом придется отложить до того момента, пока он сам не будет готов продолжить.

* * *

За неимением другого занятия мы с Сергеем негласно заключаем временное перемирие и усаживаемся вместе смотреть телевизор. Пульт у него, поэтому на экране преимущественно боксерские поединки разной степени жесткости, которые вызывают у папиного охранника почти неприкрытый восторг. Мне скучно, но я зачем-то продолжаю наблюдать за происходящим на ринге, время от времени косясь на телефон и на занятого Сергея. Он выглядит по-настоящему увлеченным, но нет сомнений, что стоит мне подняться с места, как его внимание переключится уже на меня.

Спасибо, папочка.

Я вздыхаю.

И в этот момент оживает мой телефон. Едва не подпрыгиваю на месте от нетерпения, увидев на экране номер Стасона и, шикнув на Сергея, ухожу к себе в комнату, где первым делом закрываю дверь.

— Слушай, я поговорил со своим друганом, ну, я рассказывал тебе… — начинает Стас вместо приветствия. — Он сказал, что в принципе может запрячься по твоей теме, но чтобы понять, сможет ли он реально что-то сделать, ему нужно видеть твой телефон.

— Мой? — зачем-то переспрашиваю я.

— Ну а чей же? Тот, на который поступают звонки.

— Хорошо, без проблем. Ты знаешь, где я живу?

— Откуда бы?

— Запиши, — диктую Стасу адрес. — Вы сегодня приедете? Когда вас ждать?

— Вечерочком, Нель. Друган с работы возвращаться будет и заскочит за мной, а там уж мы сразу к тебе.

— Твой друг работает? — удивляюсь я. Почему-то неведомый «друган» Стаса представляется мне таким же, как сам Стас, который к работе имеет весьма посредственное отношение.

— А че б нет?

И правда.

— Ладно, Стас, я буду вас ждать.

Возвращаюсь в гостиную к Сергею, машинально отметив, что он убавил звук, наверняка проявлял интерес к моему разговору со Стасоном. Странно… Такое ощущение, будто все это происходит с кем-то другим, не со мной. Все эти ночные звонки, фотографии, угрозы, какие-то непонятные друганы, представляющиеся мне едва ли не единственной моей надеждой на то, что это безумие скоро кончится…