Книга Усадьба с памятью, страница 110 – Аманда Франкон

Я ре­флек­тор­но при­смот­ре­лась к пред­ме­ту и по­ня­ла, что он сжи­ма­ет в ру­ке зо­ло­той пер­стень с круп­ным изу­мру­дом. Сто­и­ло взгля­ду за­дер­жать­ся на камне все­го на се­кун­ду, в ушах за­зве­не­ло так, что я вскрик­ну­ла и схва­ти­лась за го­ло­ву. За­жму­ри­лась и, ка­жет­ся, со­гну­лась, пы­та­ясь из­ба­вить­ся от оглу­ши­тель­но­го зву­ка, за­жи­ма­ла ру­кой уши, но это не по­мо­га­ло – звон гу­дел пря­мо в го­ло­ве, к нему при­ме­ши­ва­лась пуль­си­ру­ю­щая боль.

“Нет, это все не мо­жет быть прав­дой… Су­масше­ствие! Па­пень­ка не мог...” – мыс­ли, ко­то­рые тек­ли в го­ло­ве, ка­за­лись од­но­вре­мен­но мо­и­ми и не мо­и­ми.

Вслед за ни­ми – ти­хий плач, ко­то­рый все уси­ли­вал­ся, пре­вра­ща­ясь в ис­те­ри­ку.

Ед­ва ли осо­зна­вая, что твою, я уда­ри­лась лбом об сто­леш­ни­цу в на­деж­де вы­бить этот гул, но он стал толь­ко гром­че. То­гда я вско­чи­ла на дро­жа­щих но­гах. Ста­ло страш­но, про­стран­ство во­круг вдруг по­ка­за­лось огром­ным, как все­лен­ная, пу­стым и пу­га­ю­щим. Са­мо вре­мя ста­ло про­стран­ством: се­кун­да рас­тя­ну­лась в де­сят­ки и сот­ни верст, сто­ле­тия сжа­лись до раз­ме­ров ком­на­ты и я мог­ла бы охва­тить их еди­ным взгля­дом, но го­ло­ва рас­ка­ли­лась так, что об­лом­ки мыс­лей сплав­ля­лись в од­но бес­по­лез­ное ме­си­во.

Хо­те­лось бе­жать по это­му вре­ме­ни-про­стран­ству на­зад, к от­цу, к без­опас­но­му до­му, и я не мог­ла со­про­тив­лять­ся это­му по­ры­ву. Шаг к две­ри, вто­рой, но кто-то схва­тил ме­ня за пле­чи.

— Пу­сти­те! – хрип­лый, жал­кий го­лос, со­всем не мой.

— Алек­сандра Кон­стан­ти­нов­на! – из­да­ле­ка, как сквозь де­ся­ток пе­рье­вых по­ду­шек.

— Пу­сти­те!

Мне нуж­но на­зад, там что-то оста­лось. Что-то, что при­над­ле­жит мне, что я не хо­те­ла за­би­рать, но и оста­вить не мо­гу. Па­пень­ка мо­жет все объ­яс­нить, я долж­на его уви­деть, сей­час же! По­ка он еще не за­бо­лел, по­ка еще не пе­ре­стал узна­вать ме­ня!

— Алек­сандра…

Го­ло­ву взо­рва­ла но­вая вспыш­ка бо­ли, и со­зна­ние вы­клю­чи­лось, слов­но по щелч­ку.

Воз­вра­ща­лось оно неохот­но, тя­гу­че, то и де­ло вновь усколь­зая. Те­ло буд­то на­ли­лось чу­гу­ном, бо­ле­ла шея, об­руч миг­ре­ни плот­но сдав­ли­вал вис­ки, лоб и за­ты­лок. Од­но ра­до­ва­ло – от ок­на тя­ну­ло про­хла­дой.

Я уткну­лась но­сом в по­душ­ку и по­ша­ри­ла по кро­ва­ти в по­ис­ках оде­я­ла, но так его и не об­на­ру­жи­ла.

— Опять сбро­си­ла, что ли? – про­вор­ча­ла в по­лу­сне, не от­кры­вая глаз.

За ок­ном за­кри­чал пе­тух, и его звон­ко­го­ло­сая мерз­кая трель ре­за­ну­ла по нер­вам.

— Биг-Бен недо­де­лан­ный… Пу­щу на суп, как толь­ко под­ни­мусь, – про­сто­на­ла я, по­во­ра­чи­ва­ясь на спи­ну.

Кто-то ак­ку­рат­но по­сту­чал в дверь.

— Алек­сандра Кон­стан­ти­нов­на, вы просну­лись? Мож­но вой­ти? – спро­сил Игорь, и у ме­ня серд­це в пят­ки ушло.

По­пы­та­лась вспом­нить, что ему мо­жет быть от ме­ня на­до, да еще в мо­ей же спальне. Пом­ни­ла, как по­про­ща­лась с тор­гов­цем ме­бе­лью, как под­ни­ма­лась в ка­би­нет управ­ля­ю­ще­го – а даль­ше толь­ко страх и се­рый ту­ман. Что я во­об­ще де­лать со­би­ра­лась? По­че­му вы­ру­би­лась? Как ока­за­лась в кро­ва­ти?

— Алек­сандра Кон­стан­ти­нов­на? – упор­ство­вал Игорь.