Книга Усадьба с памятью, страница 101 – Аманда Франкон

— Что у вас опять слу­чи­лось?

Уста­лый го­лос Иго­ря на­ме­кал, но утрен­них сюр­при­зов ему хва­ти­ло с лих­вой, так что я по­спе­ши­ла по­вер­нуть­ся к нему спи­ной, скры­вая ру­ки.

— Ни­че­го, вы на­прас­но ото­рва­лись от де­ла, – от­ве­ти­ла я, вы­пря­мив­шись.

Иго­ря моя ужим­ка не об­ма­ну­ла: он при­бли­жал­ся к уве­рен­но­стью тан­ка. По­ка­зы­вать свои ожо­ги не хо­те­лось – еще ре­шит, что я со­всем свих­ну­лась – и я от­сту­пи­ла на шаг.

Не по­мог­ло.

Ре­шив по­про­сту про­игно­ри­ро­вать Иго­ря, я шаг­ну­ла в на­прав­ле­нии сво­е­го бу­ду­а­ра. Там долж­на бы­ла остать­ся во­да, ко­то­рой я утром умы­ва­лась. Но Игорь ока­зал­ся упор­ным: до­гнал ме­ня на се­ре­дине пу­ти, при этом крик­нув слу­гу.

За­ме­тив в мо­их ру­ках по­бу­рев­ший от кра­ше­но­го вос­ка край тка­ни, он вы­дох­нул сквозь стис­ну­тые зу­бы, яв­но по­дав­ляя ру­га­тель­ство. Дер­нул за за­вяз­ки, бук­валь­но вы­трях­нул ме­ня из фар­ту­ка и за­брал плош­ку, плот­но об­мо­тав ее тряп­ка­ми.

Паль­цы все еще го­ре­ли, и я ед­ва ли мог­ла ими по­ше­ве­лить, так что не осо­бен­но со­про­тив­ля­лась.

— Это убе­ри. По­про­си на кухне мас­ла и при­не­си мазь из мо­е­го ка­би­не­та, – ко­рот­ко про­ин­струк­ти­ро­вал он слу­гу, сгру­жая ком, в ко­то­рый пре­вра­тил­ся фар­тук, в его ру­ки.

Тот са­мый ка­мер­ди­нер, ко­то­рый при­е­хал с Иго­рем, – ко­ре­на­стый, груз­ный и се­дой – по­кло­нил­ся и до­воль­но быст­ро для сво­их лет и ком­плек­ции на­пра­вил­ся к кухне.

— Идем­те, ва­ши ру­ки на­до осту­дить, – взяв ме­ня за ло­коть, Игорь по­та­щил в сто­ро­ну спаль­ни.

Я на се­кун­ду да­же ис­пу­га­лась, по­ка не вспом­ни­ла, что и са­ма во­об­ще-то со­би­ра­лась ту­да пой­ти.

Игорь от­крыл для ме­ня дверь и ре­ши­тель­но шаг­нул в бу­ду­ар вслед за мной, преж­де чем я успе­ла воз­ра­зить. Да и что я ему ска­зать мо­гу? Он по­ка еще мой муж, име­ет пра­во при­хо­дить, ко­гда за­хо­чет.

Я пер­вым де­лом мет­ну­лась к та­зу с во­дой и опу­сти­ла в него ла­до­ни. Бла­жен­но за­жму­ри­лась, как толь­ко по­ня­ла, что жже­ние по­не­мно­гу на­чи­на­ет спа­дать.

— Фек­ла, по­че­му у те­бя хо­зяй­ка без при­смот­ра? – стро­го спро­сил Игорь, до­жи­да­ясь воз­вра­ще­ния ка­мер­ди­не­ра у две­ри.

Гор­нич­ная опу­сти­ла гла­за и сжа­лась, как буд­то ожи­да­ла уда­ра.

— Алек­сандра Кон­стан­ти­нов­на не лю­бит, ко­гда за ней всю­ду хо­дят. Ве­ле­ла днем ее не бес­по­ко­ить, по­ка са­ма не по­зо­вет, – про­ле­пе­та­ла она.

— Не стра­щай­те мою при­слу­гу, Игорь Пав­ло­вич. Фек­ла не ви­но­ва­та в том, что у ме­ня ру­ки кри­вые, – про­вор­ча­ла я.

— За­чем вы во­об­ще взя­лись за по­чин­ку са­ми? Мож­но бы­ло до­ве­рить ее слу­гам, – не сда­вал­ся Игорь. – Или все-та­ки это вы ис­пор­ти­ли ме­бель, и те­перь чув­ству­е­те ви­ну?

Я вспы­ли­ла, обер­ну­лась к Иго­рю, но необ­хо­ди­мость дер­жать ру­ки в во­де не поз­во­ли­ла мне под­бо­че­нить­ся, как ба­зар­ной ба­бе.

— Я не пор­ти­ла ме­бель, но ви­ну чув­ствую. Я на­де­я­лась, что те­перь, ко­гда я в пол­ном со­зна­нии и ко­гда вы вер­ну­лись из сво­их увле­ка­тель­ных пу­те­ше­ствий, те, кто так от­ча­ян­но же­лал ме­ня под­ста­вить, при­сми­ре­ют, и со вре­ме­нем я смо­гу най­ти до­ка­за­тель­ства их зло­де­я­ний. Но увы, ни мои ра­зум­ные дей­ствия, ни ва­ше при­сут­ствие не за­щи­ти­ли ме­ня от но­вой кле­ве­ты, – об­ви­не­ние про­зву­ча­ло рез­ко. Имен­но так, как я и за­ду­мы­ва­ла.