Книга Юрист с Рублёвки. Том 1, страница 55 – Дмитрий Лим, Сергей Шиленко

Утром я поднялся осторожно, опираясь на батарею. Резкого прострела не было, руки и ноги слушались, просто каждое движение давалось с таким скрипом, словно ночью меня разобрали, а утром неправильно собрали. Я распрямился, выслушал многообещающий хруст позвоночника и посмотрел на себя в зеркало ванной, будто там должно было что-то измениться. Но отражение мало чем отличалось от того, что я видел в первый день. Те же мешки под глазами, та же бледность…

— Ладно, — сказал я отражению. — Хватит.

В прошлой жизни я держал своё тело в форме! Три тренировки в неделю с личным инструктором, бассейн по субботам, диета от нутрициолога, которая стоила больше, чем годовая зарплата Когана. Тело было инструментом, и я обращался с ним соответственно. Сейчас у меня был другой инструмент… пропитый, разбитый, заброшенный.

Хотя… насколько грубо говорить о своём теле как об инструменте? Ой, да неважно! Мне нужно было привести себя в форму, и чем быстрее, тем лучше!

Я натянул спортивные штаны, которые нашлись в шкафу среди вороха старой одежды, зашнуровал кеды с протёртой подошвой и вышел на улицу.

На дворе было семь утра. Бутово только-только просыпалось: на улице появлялись первые бабушки, хмурые мужчины с пакетами, шедшие на остановки, дворники лениво мели тротуары, а где-то на соседней улице уже завёлся чей-то драндулет. Я размял шею, потянулся — спина опять хрустнула, и я побежал.

Первые двадцать метров были нормальными, я бы сказал — даже приятными! Пробежал без проблем! И я подумал: а может, всё не так плохо? Может, организм Смирнова моложе, чем я предполагал? И мне не составит труда сделать из него подобие своего прежнего тела?

Но… через пятьдесят метров я понял, что ошибался.

В боку начало колоть. Я сбавил темп, перешёл на шаг, но боль не уходила. Дыхание сбилось… вдох стал коротким, поверхностным, будто лёгкие забыли, как набирать воздух. Ноги стали ватными, и на ста метрах я сел на бордюр.

Нет, не сел… и если быть уж совсем честным: упал на бордюр! Ноги просто перестали меня держать. Я опустился на холодный бетон, упёрся ладонями в колени и начал кашлять. Перед глазами поплыли тёмные пятна. Мир накренился, и я на секунду подумал, что сейчас потеряю сознание прямо здесь…

— Ну ты и доходяга, Лёха.

Голос пришёл откуда-то сверху. Я поднял голову и увидел, что надо мной стоял Витёк. В спортивном костюме, с банкой пива в руке, он выглядел… счастливым. Конечно… утро и пиво…

Рядом с ним маячил Санёк, который смотрел на меня с таким выражением, будто я был уличным музыкантом, играющим очень плохо, но старательно.

— Я бежал, — прохрипел я.

— Я вижу, — Витёк присел рядом на корточки. — Сто метров? Или двести?

— Не считал.

— Сто двадцать — это вон до того фонаря. А ты до него не дошёл…

Санёк хмыкнул.

— Переживу, — я махнул рукой, но махнуть нормально не получилось: рука была тяжёлой, как чужая. — А вы чего так рано?

— Провожаем бедолаг-работяг, — Саня поднял банку пива в руке. — Ты бы видел их лица, когда они садятся в автобус, а ты стоишь на улице рядом, и с довольной рожей хлебаешь пенное! Это вам не латте на альтернативном молоке! А пшеничный кофе!

«Альтернативное молоко? Не думал, что он знает это слово.»

— Ладно, понял вас. А я…

Витёк допил пиво, раздавил банку и бросил в урну. Попал, кстати.