Книга Гангстер вольного города 1, страница 114 – Дмитрий Парсиев, Дмитрий Лим

Время до «примерного» прибытия обычных работяг тянулось слишком медленно. Я особо не упивался. Так, поцеживал красное полусладкое, вглядываясь в местных, что лились в бар рекой.

А посетители здесь были на всякий вкус и цвет. Латиносы, индусы, азиаты, какие-то мулаты, европейцы и даже степняки. Очевидные степняки.

Напряженность из-за отсутствия нужных мне людей сменилась тревогой, когда в бар вошла тройка людей в строгих костюмах. Таких же, как у меня. Ну разве что из другого бутика.

Прилизанные, в чёрных костюмах, жилетках и шляпах. А-ля мафия европейского происхождения. Только на мордах ни капли чего-то итальянского или, на худой конец, прибалтийского.

То были враги цивилизаций, которые во все эпохи устраивали развал среди союзов других стран. Англичане.

Я их ненавидел также сильно, как и презирал почитателей конного царства.

Но ситуация выходила не самой приятной. Первое, что сделала эта троица, — это заказала себе выпивку, а уже потом со стаканами наперевес решила присоединиться ко мне.

— Добрый вечер, — поздоровался один из них с явным акцентом. — У вас свободно?

— Занято, — тут же отрезал я, грозно глядя этому британцу в глаза.

Правда, тот решил, что ему все позволено, и уселся прямо напротив меня. За его спиной тут же замерли прихвостни, и, как мне показалось, русского языка они не понимали. Саша нарисовался на горизонте спустя минуту. Терпение моё подходило к концу. Подчинённый замер возле стула в метре от двоицы и ждал моей команды.

— Либо ты глухой, бриташка, — злобно прошипел я, — либо бессмертный. Я же сказал — занято.

— Это мой бар, — пожал плечами гость. — Я имею права садиться везде, где мне вздумается. А вот гангстеров в моем заведении не жалую. Скажи мне, на кой черт ты припёрся сюда? Шаман, если я не ошибаюсь?

Он снял шляпу. Пригладил залаченные назад волосы, почесал тонкую щётку усов и наконец снял очки.

На меня уставились два зелёных глаза.

— Странно… Мне говорили, ты сильный маг, но силы в тебе я не вижу, — процедил он, поднимая два пальца вверх.

Тут же показались официанты. Но с выпивкой и подносами.

«Вот же ж суки! Я стейк жду уже полчаса, а они по велению белого господина тут же все приготовили?»

— Джон Траволта, — мафиозо протянул мне руку. — Не вижу смысла ругаться на ровном месте. Я о тебе наслышан, поэтому не полез разбираться сразу, да и хамство тебе твоё прощу. Ты трудился на благо города, вырезая степняков… Так что…

— Шаман, — я протянул руку, сжав пальцы бриташки так, что тот выдал эмоцию.

Его нос нервно дёрнулся. Уже скромная победа.

— Не подскажешь мне, Шаман, почему я не чувствую в тебе силу того военного мага? Ты получил четвёртый уровень, так?

— Я получил что-то посерьёзнее этой силы, — соврал и не моргнул глазом. — Но этого я, увы, сказать не могу.

— Бог заключил с тобой какой-то контракт? — оживился британец. — У тебя же тоже лис, да?

Нет. У меня блохастая псина, от которой давно нет никаких вестей. Шастает там по своей изнанке, чакры мне лечит, может, и вовсе про меня забыл или шавке какой под хвост вдул. Кто его знает…

Моё молчание приняли за подтверждение. Впрочем, никакого «нет» так и не прозвучало. Но будь что будет. Британца это заинтересовало сильнее прежнего. Он поставил передо мной стакан пахнущий хвоей, а затем придвинул скромный графинчик с чем-то пузырящимся.